Уже не любят слушать про войну прошедшую, и как я ни взгляну с эстрады в зал, томятся в зале: мол, что-нибудь бы новое сказали. Ещё боятся слушать про войну грядущую, её голубизну небесную, с грибами убивающего цвета. Она ещё не родила поэта. Она не закусила удила. Её пришествия ещё неясны сроки. Она писателей не родила, а ныне не рождаются пророки.
Популярные стихи