Борис Пастернак

Борис Пастернак

Нет, не я вам печаль причинил. 
Я не стоил забвения родины. 
Это солнце горело на каплях чернил, 
Как в кистях запыленной смородины. 
  
И в крови моих мыслей и писем 
Завелась кошениль. 
Этот пурпур червца от меня независим. 
Нет, не я вам печаль причинил. 
  
Это вечер из пыли лепился и, пышучи, 
Целовал вас, задохшися в охре, пыльцой. 
Это тени вам щупали пульс. Это, вышедши 
За плетень, вы полям подставляли лицо 
И пылали, плывя по олифе калиток, 
Полумраком, золою и маком залитых. 
  
Это — круглое лето, горев в ярлыках 
По прудам, как багаж солнцепеком 
     заляпанных, 
Сургучом опечатало грудь бурлака 
И сожгло ваши платья и шляпы. 
  
Это ваши ресницы слипались от яркости, 
Это диск одичалый, рога истесав 
Об ограды, бодаясь, крушил палисад. 
Это — запад, карбункулом вам в волоса 
Залетев и гудя, угасал в полчаса, 
Осыпая багрянец с малины и бархатцев. 
Нет, не я, это — вы, это ваша краса. 
  
          Лето 1917

Популярные стихи

Эдуард Асадов
Эдуард Асадов «Сатана»
Иосиф Бродский
Иосиф Бродский «Речь о пролитом молоке»
Евгений Евтушенко
Евгений Евтушенко «Картинка детства»
Андрей Дементьев
Андрей Дементьев «Я по тебе схожу с ума...»
Валентин Гафт
Валентин Гафт «Звезда»
Алексей Фатьянов
Алексей Фатьянов «Давно мы дома не были»