Борис
Марковский

* * *

А осень безнадежно хороша! 
безукоризненна её отделка. 
Мелькнет в кустах оранжевая белка... 
Что если вдруг — молчи, не лги, душа! — 
вся наша жизнь такая же безделка, 
как этот мёртвый след карандаша? 
Но на часах не двигается стрелка, 
и так легко дышать... Но что ни шаг — 
то тлен и смерть... Пустынная аллея. 
Ни мёртвый лист, ни беличьи следы 
не трогают тебя, и ты стоишь, хмелея 
от этой царственной, торжественной 
     беды, 
испытывая боль, почти блаженство… 
в несбыточном плену у совершенства.