Борис
Козлов

Дроби

По кипарису в землю – 
и молитесь. 
Он мир увидел первым, 
как и вы. 
  
По веточке в ладони – 
и гордитесь, 
что горы ровно на четыре делит 
хромой посёлок и людей – 
на белых, 
чёрных, 
жёлтых, 
алых… 
И алых ещё раз. 
  
И на четыре множатся глаза – 
на карие, 
зелёные, 
чужие. 
На чёрные… 
И чёрные ещё… 
  
Как не пропасть 
в каскаде преподобья? 
Как не нагнуться за подачкой губ… 
Улыбки дарят те – 
что не сгодится…. 
И он погиб. 
Молитесь, кипарисы.