Борис
Фабрикант

* * *

В трубочку где-то там дует Господь,
Или наёмный, из прибывших, ангел
Водит над миром и души, и плоть,
Музыка в местной афише – сам Вагнер.

Не позволяют пощады просить,
Что-то менять в позабытом пропащем
Времени, всё это будут хранить
Вечно – в прошедшем, затем в настоящем.

Жалко, что будущее не введут,
Значит, опять на продутом вокзале
Поезда ждать от Забыт до Неждут,
Не приезжали и не уезжали.

* * *

Он ждёт, а я гляжу в окно.
В пронизанном словами мире
Так трудно что-нибудь одно
Запомнить дня на три-четыре

И время завернуть в кулёк,
В котором семечки сырые,
Упавший с неба мотылёк,
Расчёт на первые-вторые,

Чёт-нечет. Надо долго жить,
Запомнить и весну, и лето.
Всю жизнь, как полотно, прошить
И полюбить её за это.

* * *

Пока не стареешь,
Идёшь ледоколом по льду
И прошлому веришь,
И старым друзьям на ходу,

А что будет завтра,
Не надо ни ждать, ни гадать,
Взял старые карты –
Конца у дорог не видать,

И глупо ровняться
Меж старостью и новизной,
Не стоит стыдиться,
Что жизнь – это дворик сквозной,

Где долгая радость –
Весёлая песня, и пусть
Счастливая малость
Останется с нами – и грусть.

* * *

Зимою снег до нас не долетел,
Растаял, или не было запаса,
Как будто год весну догнать успел,
Суха тропа, и лестница, и трасса.

Ошибка ветра, планы облаков,
Забота деревень об увлажненьи?
Снег, нас увидев, сразу был таков.
Быть может, это к нам неуваженье,

И так проходит жизнь, о ней рассказ
Заведомо не точен и опасен,
Когда она, закончившись на раз,
Становится смешней суровых басен.

И ни кроить, ни вышить ничего,
Когда все нити срезаны под корень.
И бесконечно умолять Его,
Хотя и сам собою недоволен.

* * *

Когда душе совсем немного лет,
Как знать, что ожидать, о чём мечтать,
Она висит, как тот велосипед,
Который позабыли накачать.

А на ветру откроет лепестки,
Наговорит простые пустяки,
Душа поёт, доносятся едва,
Слепым дождём омытые слова.

Всё в доме аккуратно по местам,
Рука привычно тянется к руке.
И кажется, что тайно где-то там
Поймаешь счастье бабочкой в сачке.

* * *

Первые ямки следов от крыльца
В снежную замять.
В снежных часах снег идёт без конца,
Сыплется в память.
Ветром будильник звенит в проводах
Обледенелых.
Кто-то всё это несёт на руках
Белых.
Спросишь, что делать? На всём белый знак?
Или что делает?
Солнце за землю ушло в белый мрак
Белое.
Мёрзнет, как ты, начиная во сне
Петь или каяться.
Дождик струится в часах или снег,
Всё продолжается.
Вот и следы посреди холодов,
Где солнца капелька.
Поле опять через год от следов
Всё будет в крапинках.

* * *

Запотевшее от дыхания
Опадающих в смерть, как в листву,
Небо прячет их в вечном молчании
По законам любви, по родству.

Не пытайся, не кайся, не вымучишь,
Не кричи, только тихо проси,
Ты не веришь, но всё-таки выучишь
Это страшное «Боже, спаси!»

Непривычное «Боже, прости меня,
И прости нас!» на воздух повесь.
Начинать обязательно с имени
Нет нужды, Он по-прежнему здесь.

* * *

Расставляем слова, чтоб заполнить пустоты.
С этой детской игрой доживём до седин,
Будто нет на земле интересней работы,
Словно каждый из нас в чистом поле один.

От подшитых страниц сохраняются крохи.
Замыкает перо напряжённую сеть.
По профессии мы – соловьи, скоморохи,
Только, вот, не всегда получается петь.

Наши гении славно вершили работу,
За собой положили надёжную гать.
Русский стих – как свеча наступившей субботы,
Чтоб её в воскресенье в церквах зажигать.