У неё счастливая душа, Ей никто не должен ни гроша. И она, от жизни взяв сполна, Никому ни жеста не должна. Но строка ручьём, как по камням, Меж плитой, и стиркой, и уборкой, Месяцами не звонит ей сам Аполлон, закрыв окошко шторкой. И спешит размашисто рука, На клочке записывая слово. Жжёт глагол, предлог продрог слегка, На крючок слова цепляя снова. А потом, как эхо тишины, Долетит и в прошлое и после: «Больше смерти не хочу войны, Больше счастья, чтобы ты был возле, Я хочу. И не терять родных. Господи, от просьб, прости нас, жарко!» И махнул рукою, и затих Аполлон: «Ну что возьмёшь, кухарка!» Молит о прощенье за грехи, Музы призовут, не отзовётся. Вырывает за душу стихи, Как ведро верёвкой из колодца.
Популярные стихи