Борис
Чичибабин

* * *  

Нехорошо быть профессионалом. 
Стихи живут, как небо и листва. 
Что мастера? Они довольны малым. 
А мне, как ветру, мало мастерства. 
  
Наитье чар и свет в оконных рамах, 
трава меж плит, тропинка к шалашу, 
судьба людей, величье книг и храмов – 
мне всё важней всего, что напишу. 
  
Я каждый день зову друзей на ужин. 
Мой дождь шумит на множество ладов. 
Я с детских лет к овчаркам равнодушен, 
дворнягам умным вся моя любовь. 
  
В душе моей хранится много таин 
от милых муз, блужданий в городах. 
Я только что открыл вас, древний 
     Таллинн 
и тихий Бах, и чёрный Карадаг. 
  
А мастера, как звёзды в поднебесье, 
да есть ли там ещё душа жива? 
Но в них порочность опыта и спеси, 
за ремеслом не слышно божества. 
  
Шум леса детского попробуй пробуди в 
     них, 
по дню труда свободен их ночлег. 
А мне вставать мученье под будильник, 
а засыпать не хочется вовек. 
  
Нужде и службе верен поневоле, 
иду под дождь, губами шевелю. 
От всей тоски, от всей кромешной боли 
житьё душе, когда я во хмелю. 
  
Мне пить с друзьями весело и сладко, 
а пить один я сроду не готов, – 
а им запой полезен, как разрядка 
после могучих выспренных трудов. 
  
У мастеров глаза, как белый снег, 
     колючи, 
сквозь наши ложь и стыд их воля 
     пронесла, 
а на кресте взлететь с голгофской кручи 
     – 
у смертных нет такого ремесла.   
  
          1974