Артур Арапов

Артур Арапов

Четвёртое измерение № 36 (168) от 21 декабря 2010 года

100 – на грудь и 100 – на ум!

 

 
* * *
 
В каждом знаке узнавая значение,
Слыша слово видеть звук – вот что важно!
Этот свет – не просто мировоззрение.
Этот шар – не просто глобус бумажный!
 
За любою буквой – сущность земная.
Человеческие радости, беды –
Всё, чем полнится планета живая.
Не забыть бы, вечно помнить об этом!
 

Август-2009

 
* * *
 
Мыслей в ночи, как наложниц в гареме.
Единовременно, времени вторя,
Тело с душою несут своё бремя
В счастье – отрезок от горя до горя.
 
Душно душе – мякнет, яблоком зрея,
Как не к добру раздобревшее тело.
Годы с годами несутся быстрее.
Вот и ещё десять лет пролетело.
 
Искоса глядя на взглядов раскосье,
Прямолинейность в извилинах стиснув,
Истины блеклые, простоволосьем,
Скромно седеют, редеют и виснут.
 
Не обеспечишь печали печеньем.
Солнце – рифмуй не рифмуй – не научишь
В мыслях людских оставаться значеньем.
Солнечный луч знает истину лучше.
 

Осень-2009

 
* * *
 
Ясен клин: покуда грязно –
Спрос на дураков!
По ночам бродить опасно
Испокон веков!
 
Вникнешь в ночь, тоской глазастой,
Звёздами влеком –
Остро когти вепрь клыкастый
Точит за углом!
 
Падаль жравший аккуратно
Триста лет – за грех,
Рядом ворон кровожадно
Каркает сквозь смех!
 
Всякой новой жертве рады –
Не сожрут – распнут! –
Признают дегенераты
Пряник лишь да кнут!
 
Богом мыто, брито гладко!
Да живучи вши…
Это – вечная загадка –
Темнота души!
 
В полноги, в треть разумения,
На безлюдье масс,
Искривленье поколения
В празднике гримас!
 
Правда, в плоскости сознанья, –
Живота инстинкт –
Давит душу мирозданья…
Господи, прости!
 

Июнь-2009

 
Солнце в чашке с тёплым супом...
 
Сытый скажет – «это глупо»,
Но голодному видней –
Солнце в чашке с тёплым супом
Отражается вкусней!
 
Все глубины океана –
Ерунда, в сравненье с тем,
Что наполненность стакана –
Это лучшая из тем!
 
И стихов высоких ямбы
Нам, как пугалу костюм!
Ради высшей сути, нам бы
100 – на грудь и 100 – на ум!
 

Сентябрь-2009

 
Эй, солнце!
 
– Эй, солнце, по небу гулять не устало?!
Что ищешь ты, глупое, в этой пустыне?
Давай-ка, спускайся в колодец бокала,
И вспомни, о том, как писал Сабатини.
 
О супергероях пиратской эпохи,
О девах для вечности честь берегущих...
Когда бы не знать, как кусаются блохи,
Я псом бы облезлым бежал в эти кущи!
 
А может борьба и тебя исчерпала?
И всё уже в прошлом осталось, на память?
Эй, солнце, спускайся в колодец бокала!
Забытые радости памятью жалить.
 

Июнь-2010

 
* * *
 
На дремоту земли накатилось проворное утро,
Колизей бытия пробуждая к дальнейшим заботам.
Заспешили на сцену актёры театра абсурда.
Поползли какофонией улиц нестройные ноты.
 
В эпидемии поиска, в пёстром бездушье отдушин,
Лицедеи презрительно зрителю строят гримасы.
Упиваясь лихим пустозвучьем, ликуют кликуши.
И, внимая великим шутам, рукоплещут паяцы.
 
Нагишом воздавая за счастье плеваться с галёрки,
Именитые крали кривым зеркалам строят дули...
Бедолаге-суфлёру приходится прятаться в норке
И молчать – через раз, чтобы в зубы случайно не пнули.
 

Август-2009

 
Авторучка, тетрадь, кровать...
 
Авторучка, тетрадь, кровать...
Не злорадствуйте, петухи! –
Не мешайте поэту спать:
Он всю ночь сочинял стихи.
 
На бумаге, сквозь знаки букв,
Виден прочно стоящий дуб.
Лошадь по полю тянет плуг.
Рубят плотники новый сруб.
 
День в разгаре. Пугая кур,
Ребятишки бегут гуртом.
Дед Евлампий, что вечно хмур,
Шлёт улыбки беззубым ртом.
 
Пёс облезлый встряхнёт башкой –
Оборвётся полёт блохи...
А за рощей, в воде речной,
Девки моют свои грехи.
 

Август-2009

 
* * *
 
Планета гибнет, небо умирает,
и тают ледники,
а террористы делят, подрывая,
мир на куски.
 
Растленье душ – безумья упоенье,
бессмысленный гротеск.
Труд человечества, из поколенья –
на мнимый блеск.
 
Планета гибнет. Сути Божьей блохи
поют об этом песнь.
Поэты, менестрели, скоморохи,
иная смесь.
 
Несёт нужда судьбу свою в подоле –
Остыл пустой протест...
Что участь Божья? – Над горою боли,
крест до небес.
 

06.10.10.

 
* * *
 
В нарисованном замке печаль расползлась по стене.
Почернел тронный зал, и светлица покрылась грибком.
Монументом застыл мёртвый рыцарь на мёртвом коне.
Только скрипы дверные мерещатся со сквозняком.
 
В нарисованном замке давно не случалось чудес.
Не секрет, чудеса не случаются там, где темно.
А когда-то, сияло в нём солнце для лучших принцесс.
Жаль, обратно не вертится времени веретено.
 
В нарисованном замке сто лет не играет кларнет.
Только хочется верить – беде не всегда ликовать! –
Тронный зал оживится мелодией, включится свет,
И сотрётся печали немой вековая печать!
 

03.10.10.

 
* * *
 
Лучше быть никем и ничем,
Чем не быть нигде и никак.
И на солнечном плыть луче
В дикий лес, а не в super-маг.
 
Развлекать повседневную прыть
Недосуг! Лучше свить гнездо.
И под сводом небес прожить
Весь свой век – лет хотя бы сто...
 
Млеет звёздная колыбель.
Чудотворит гармония нот.
Да взывает соседа дрель
Проклеваться зари зерно.
 
Воплотить ли мечту в пельмень?
Тает времени силуэт...
А поэт всё рифмует хрень.
И поэтому он поэт!
 

Август-2009

 
Сентиментальное
 
На чёрном чердаке вонючего притона
Жила-была одна прекрасная княжна.
Спала, как в гамаке, в опавших листьях клёна,
На бред обречена заклятьем колдуна.
 
Считала мух и птиц в оконце залетавших
С водою дождевой и верила душой:
Придёт однажды принц, из самых неугасших!
Весёлою весной всё будет хорошо!
 
На чёрном чердаке, до умопомраченья,
Мурлыкала мотив о том, как мир красив!
Порхала налегке, без грусти, без сомненья,
И перья распушив, и душу оголив.
 
Никто о ней не знал. Один лишь старый дворник
Признался голубям, когда был в стельку пьян.
Что он о ней мечтал, в ночь с пятницы на вторник,
Но утолил стакан мечтаний талисман.
 
На чёрном чердаке, иного не имея,
Она не знала, как метлою бьют собак.
Жизнь – семечки в кульке – мечтаньями рассеяв,
Храня в листве бумаг сушёный красный мак.
 
Кто написал портрет? Теперь уже не важно.
С холста сойти пора, а может, не пора.
В глазах её – рассвет. А ниже – мир продажный,
Мирская мишура, как чёрная дыра...
 

Сентябрь-2010

 
* * *
 
Не важно, кто был первым, кто вторым,
Кто будет двадцать пятым, кто – последним.
Хвала трудам великим и святым!
Позор лукавым пустодневным сплетням!
 
Кому-то – жидкий стул, кому-то - трон.
Что лучше? – очень много точек зрений.
Платон же – он и в Африке Платон! –
Куда сильнее плюрализма мнений!
 
Не важно, в дружбе с рифмой, или без,
Творили Правду, в Сути утопая,
И Томас Мор, и друг его Уэллс,
И Грин, и Достоевский, и Беляев.
 
Кому-то открывались покрова,
Кого-то ярким светом ослепляло.
Но Правде не дано качать права,
А Кривде, что ни дай – всё будет мало!
 
И неприкрытой Истины лицо
Плевками украшали, смеха ради,
Ватаги недоразвитых юнцов –
«Украшенные» признаками знати.
 
Умерить человеческую прыть
Немыслимо мыслителям почившим.
Приказано: Утопию казнить!
Не место в этом мире верам высшим!
 
Не важно, кто был первым, кто вторым,
Кто будет двадцать пятым, кто – последним.
Хвала трудам великим и святым!
Позор лукавым пустодневным сплетням!
 

Сентябрь-2010

 
* * *
 
Лишь тем верхоглядам, что скоком по жизни спешат,
Всё кажется явным, обыденным, замысловатым,
Но в мире, глубоком, как небо, глубины молчат,
Пока, окунувшись в закат, не раскусишь слова ты.
 
Поверхность не врёт, отражая потоки лучей,
Но есть и за ней ещё что-то, не зримое мигом.
В структуре материй, внутри самых прочных идей,
В духовной артерии, что не подвластна интригам.
 
Да я ли не знаю, о том, что вовек не смогу
Проникнуть в неведомый край, сквозь пучину незнанья,
И всё, что имею, и всё, что как свет берегу,
Ещё далеко не ключи к тайникам мирозданья...
 

01.10.10.

 
Осенняя песня
 
Надо же, как хорошо
Утром, расшторив глаза,
Встретиться с близкой душой,
«Доброе утро» сказать.
 
Пусть облетает листва,
Греет холодной порой,
Лучше, чем печку дрова,
Добрый гербарий лесной.
 
Ты не гляди, что дожди
Бьют по зонтам тут и там,
Песни осенней мотив
Рано подхватывать нам.
 
Этих дождей полоса
Смоет преграды потерь.
Веришь ли ты в чудеса?
Если не веришь – поверь!
 
Просто в глаза посмотри,
В них отразится твой свет,
Вот и закружит внутри
Вся танцплощадка планет.
 
За пеленой неудач –
Истина, вечно проста:
Самый богатый богач
Тот, у кого есть мечта.
 

Октябрь 2009

 
* * *
 
Для чего предназначено нам
Обрастать в суете толстой кожей?
Чтоб в себе своё «я» изничтожить,
Превращая хорошее в хлам...
 
Для чего предназначено нам
Понимать всё, когда уже поздно?
Ко всему относиться серьёзно
И прислушиваться к небесам...
 
Для чего предназначено нам
Умереть, чтобы снова родиться?
Человеком ли, зверем ли, птицей,
Как дождям, как весенним ручьям...
 

2009