Артём
Морс

* * *

Как прав рассеянный прохожий, 
что переходит за черту, 
ночь наступает осторожно 
ему на пятки. Как в бреду 
фонарный свет горит и гаснет, 
то вспыхивает, то молчком. 
Ну посмотрите, как прекрасен, 
в ночном тумане старый дом. 
  
Прохожий выйдет из тумана, 
достанет ножик из кармана 
и вскроет горло сентябрю. 
Свет вспыхнет, 
ночь качнётся пьяно 
и скажет: я тебя люблю.