Аркадий
Ровнер

Георгу Траклу

Нет ни поэзии, ни Бога, ни меня: 
нас всех троих накрыла смерти простыня, 
нас всех троих несёт полуночный баркас, 
и не мигая смотрит с неба синий глаз. 
Куда нас сносит нас уносит смерть моя – 
невозмутимая холодная струя. 
Три силуэта коченеют на ветру – 
к какому берегу прибьёт нас поутру. 
Над нами город наклонился и застыл, 
безлюдный город наклонился и застыл, 
многоголовый наклонился и застыл, 
но корчились мосты, 
как будто бы страдая, 
их тень густая 
обнимала нас, 
когда нас увозил полуночи баркас.