Анна
Полетаева

* * *

Так же, как в детстве, играешь в игру, 
В мир, разделённый балконною дверью: 
То ты снаружи стоишь на ветру, 
Робко взывая к теплу и доверью 
Добрых хозяев – то снова внутри 
Стен нерушимых и прочного крова, 
Тянешься к ручке дверной: отворить, 
Тихо впустить – и поверить на слово 
Нищенке, смутно знакомой... 
Но где, где ты могла её видеть и 
     слышать?.. 
Голос её, до бесстыдства раздет, 
Льнёт, забираясь всё выше и выше, 
Ближе и ближе – и ломит виски 
Непоправимо прекрасным бемолем 
Неутишимой и нужной тоски, 
Непреходящей, бестрепетной боли... 
 
Снова как в детстве – открыть, не 
     открыть, 
Уши заткнуть, отвернуться на время, 
Выйти из этой дурацкой игры – 
И позабыть эту страшную темень... 
Дурочка, дурочка... Ты же сама 
Наворожила видения эти. 
 
В окна глядят и стучатся в дома 
Каждой любви нерождённые дети...