Анна
Полетаева

* * *

Смерзаясь в ком несбывшихся надежд, 
Из года в год растет моя планета... 
И письма, оставаясь без ответа, 
В какой-нибудь небесный Будапешт 
Дойдя, устало сыплются назад 
С пометками замотанного клерка – 
Прилежного по самым высшим меркам: 
«Не найден или выбыл адресат». 
И в этой строчке, будто в янтаре, 
Ни твёрдости, ни красок не утратив, 
Застыли окончательные яти – 
Ещё при написаньи устарев...