Анна
Полетаева

* * *

Наметив жизнь – вчерне и всуе – 
На грани пламени и льда, 
Слепой художник, ты рисуешь 
То, что не видел никогда. 
 
Не отпуская пальцев слабых, 
Во тьме замешкавшийся дух 
Твой выбирает цвет на запах 
И направление на слух. 
 
И так, не зная результата 
И слепоту свою кляня, 
Боишься выяснить когда-то, 
Что всё – бездарная мазня!.. 
 
Что вышел кривенький домишко, 
И небо цвета не того, 
И сам ты выглядишь не слишком… 
А больше нету ничего: 
 
Ни синих яблок с красной тенью, 
Ни грустных ангелов, ни звёзд – 
И даже маминого пенья 
Не сохранил увечный холст... 
 
Да нет, не холст, а так, листочек – 
по краю тронутый едва... 
 
Открой 
глаза, 
что среди ночи 
ты так упрямо рисовал.