Когда Ромео и Джульетта свою любовь переживают (не в смысле жизни – в смысле смерти вышеозначенной любви) – и как-то плюнули на это, растят детей и ждут трамвая, предпочитают монти верди, а пьяцца бра – фонтан треви; когда едят безмолвно ужин на вечных клетчатых салфетках (и стол щербатый не заметен, и не опасен жир котлет) – тогда финал намного хуже чем яд, чем нож, чем табуретка... И нет печальнее на свете, чем эта повесть. Точно нет.
Популярные стихи