Анна
Полетаева

* * *

Когда Ромео и Джульетта 
свою любовь переживают 
(не в смысле жизни – 
в смысле смерти 
вышеозначенной любви) – 
и как-то плюнули на это, 
растят детей и ждут трамвая, 
предпочитают монти верди, 
а пьяцца бра – фонтан треви; 
когда едят безмолвно ужин 
на вечных клетчатых салфетках 
(и стол щербатый не заметен, 
и не опасен жир котлет) – 
тогда финал намного хуже 
чем яд, 
чем нож, 
чем табуретка... 
И нет печальнее на свете, 
чем эта повесть. 
Точно нет.