Анна
Полетаева

* * *

Да, всё слишком быстро – и даже 
     представить странно, 
Что счастье бывает блестящей застёжкой 
     ранца, 
Что утром – пускай с комками – в 
     тарелке манна, 
И можно любить Гильденстерна и 
     Розенкранца – 
 
За то, что умеют так ловко крутить 
     педали, 
За яркий румянец и сбитые в кровь 
     коленки, 
За то, что одно и то же с тобой читали, 
     – 
И тоже не любят противной молочной 
     пенки... 
 
А время их учит стрелять и бросать 
     монеты, 
И ты каждый раз облегчённо вздыхаешь – 
     решка... 
И можно не думать ни кто ты сейчас, ни 
     где ты, 
А просто обнять весь мир и внутри 
     тетешкать. 
 
Идти наугад, не читая дурных преданий, 
Не зная ни антимоний, ни церемоний, 
Не видя себя ни в одной из возможных 
     даний, 
Где смерть существует в законе и 
     лексиконе... 
 
Да, всё слишком быстро... Орёл – и 
     другие люди. 
Короткие пьесы, начнёшь – и конец 
     абзаца. 
И с каждым «to be» понимаешь, что нет, 
     не будет... 
Но есть, слава Богу, с кем плакать – и 
     с кем смеяться.