Анна
Полетаева

* * *

Бежать – и спотыкаться на бегу, 
то сумку, то достоинство роняя, 
«Я без тебя могу, могу, могу» – 
себе, как заклинанье, повторяя... 
Вдыхая пух июньских тополей 
и запах городского неуюта, 
бежать – всё тяжелей и тяжелей, 
и – становиться легче почему-то. 
 
Запомнить всё: деревья и дома, 
несовместимый с жизнью перекресток, 
брошюры раздающих задарма 
двух женщин выдающегося роста, 
зигзаги полоумного стрижа, 
чужие озабоченные лица... 
Чтоб выдохнуть всё это, добежав, 
в беспомощную ямку над ключицей 
и осознать: вот это существо, 
объявшее себя четырехруко, 
есть образ и подобие Его – 
до первого раздавшегося звука...