Анна Чернигова

Анна Чернигова

Осень рисует на стенах из пепла... 
Осень, однако, плохой художник. 
Ручка прозрачная не окрепла, 
Глазки, зелёные, как подорожник 
Ищут на улицах чудо-сюжеты. 
Только вот головы под зонтами 
Прячутся, так что писать портреты 
Осень не сможет. Под каблуками, 
Под каблучищами и подошвами 
Брызжется пена большого города, 
Плещутся будущее и прошлое... 
И анекдоты смеются в бороды, 
Чувствуя близость своей же гибели... 
Осени нет никакого дела 
До катастроф и вопросов прибыли, 
До недомолвок души и тела. 
Осень. Она ведь ничем не связана. 
Девочка просто плохой художник, 
Пишет сегодня туман и дождик, 
Пишет 
         от 
            сердца. 
И этим все сказано.