Андрей
Попов

Владимир Кемецкий

Не жилось во Франции поэту, 
Захотелось посмотреть на снег, 
И уехал он в страну Советов, 
Где так вольно дышит человек. 
  
Где растёт на кочках тундры ягель 
И где дышит почва, а не блажь. 
И пошёл он по этапу в лагерь 
За любовь к стране и шпионаж. 
  
За любовь и странные оттенки 
Той любви. 
Поди предугадай, 
Что тебя за них поставит к стенке 
Трудовой народ, любимый край. 
  
Не рыдала скудная природа, 
Расстреляли – да и все дела, 
Около Кирпичного завода 
Воркута поэта погребла. 
  
Замели январские метели 
Узника и смыслов жизни путь. 
Он совсем не думал о расстреле, 
Не просил во Францию вернуть. 
  
Не хотел судьбу менять – и умер… 
В Воркуте живу который год – 
Я бродил по тундре и подумал, 
Глядя на заброшенный завод, 
  
Что Россию власти не согнули, 
Что никак не понимает власть: 
Если честно до последней пули 
Жизнь прошла, то, значит, удалась. 
  
Удалась, хоть гении ГУЛАГа 
Не нашли в ней никакой цены. 
Что же мы меняем честь на благо 
И порой, как Франция, скучны?!