Анатолий
Литманович

* * *

Клетки наших желаний – тесны. 
Птицы наших надежд – подневольны. 
Для сердец с затаившейся болью 
потепление – признак весны. 
За мгновение, данное нам, 
понимаем: кончается вечность, 
и приходим в итоге конечном 
к тем, остывшим уже, очагам, 
где пьянит нас и греет порой 
наш холодный и трезвый рассудок. 
Мрачно шутим: мол, нам не до шуток, 
мы так заняты глупой игрой – 
всё на головы ставим слова, 
ставим опыты, ставим вопросы. 
Всё так странно у нас, так непросто – 
просто кругом идёт голова. 
Вот бы нам себя так приучить – 
может, этим хоть что-то исправим? – 
выполнять исключенья из правил, 
а о правилах – просто забыть. 
Это – нить сквозь тревогу и мрак 
прямо к выходу из лабиринта, 
где возможен невиданный синтез 
Мира, Правды, Любви и Добра. 
  
…Ну а нам – всё б трезвонить с утра 
в Службу Справок Собрания Судеб: 
Что нам делать? 
и что с нами будет? 
Может, нам собираться пора? 
Все морщинки собрав на лице 
в ожидании добрых советов, 
слышим вечное «ждите ответа» 
и коротенький зуммер в конце.