Алёна
Тайх

* * *

От творчества нынче откосим мы –
 
пройдём по песчаной косе.
 
И надо бы что-то об осени,
 
поскольку решительно все
 
прилипли к дождям, что листаются,
 
к ветрам, что вертаются в строй...
 
Как бодро цыплята считаются
 
в шеренге на первый-второй.
 
Как странно, гуляя по вересню
 
с его трескотнёй и теплом,
 
как будто цветущему вереску,
 
баллады читать о былом:
 
О пиктах, о мёде, о пожитом,
 
и чтобы не бросило в дрожь,
 
в макабр октябрьский, – что же ты –
 
в аллею меня не зовёшь.