Бедность детства и жёсткость отца, точно стимул и сила, Ну а мамина ласка – залогом капризного фарта... Март звенит, и, в коня ли – его бледной зелени силос, Берта-Марта, шепнёт ветерком. И опять: Берта-Марта. Погоди, милый Эрнст, столько горьких серьёзных вопросов, Белизна и халата, и в ступе толчённого зелья. Я ещё всё исправлю, я только прекрасный Иосиф, Будет, братья, на улице венской широкой веселье, Я ещё всё исправлю. Там в тёмном младенчестве, затхлом Бродит сон бесконечной загадкой. Вам нету конверта, Флейшль мёртв, я бессилен помочь, не сердись, моя Мартхен. Берта-Марта, страницы горят, шелестят: Марта-Берта, Дальше будут Париж и Берлин, не теряю надежды На уход от вины, на успех, на женитьбу с тобою. Я ведь только Иосиф, пойми, так нарядны одежды, Что судьба предстаёт, не в полоску, скорее рябою, И я к слову «победа» мычу своё «м», своё имя. О здорова ль, принцесса моя, не боится ли смерти? Он же мэтр устал и пресыщен. И лечится в Риме. Только письма легки перелётные к Марте ли? К Берте.
Популярные стихи