Александр
Кабанов

* * *

В полдень проснёшься под дизельный стук 
     вапоретто, 
опустошённый любовью на треть, 
смотришь на чьи-нибудь губы, а после 
     минета — 
стыдно и больно смотреть. 
  
Переключаешь себя на побег с шоушенка, 
и, четвертной отмотав до звонка — 
слышишь, как Бродский читает стихи 
     Евтушенко: 
кто напоил мудака? 
  
Пахнет потопом, прокисшей резиной в 
     прихожей: 
п-п-п — трубочный вспыхнет табак, 
выглянет солнце, торгуя опухшею рожей, 
сёрбнешь амброзии, крякнешь и думаешь 
     так: 
  
эта поэзия — честная вроде давалка, 
здесь клофелин не в ходу, 
я бы отрёкся, да только вот родину 
     жалко — 
брошу и вновь украду.