Александр
Кабанов

* * *

Теодолит нащупал языком 
меня – под небом Барселоны, 
и разрастался день черновиком, 
и просыпались клоны. 
  
Из пыльных гобеленов и холстин 
они сошлись в сомнениях тревожных: 
зачем ты, марсианский сукин сын, 
колеблешь свой треножник? 
  
Теодолит, который смотрит вверх, 
в разбрызганную клизмой позолоту, 
и видит, как креветочный четверг – 
вползает на колбасную субботу. 
  
И если tapas – это канапе 
в слоёном теле, под одной рубашкой: 
мы встретимся в запасниках, в толпе, 
пронзённые пластмассовою шпажкой. 
  
И смысла контрабандное зерно – 
подкупленная память растаможит, 
на всё способно красное вино, 
лишь белым быть не может.