Александр
Кабанов

* * *

Сны трофейные – брат стережёт, 
шмель гудит, цап-царапина жжёт, 
простокваша впервые прокисла. 
Береженного – Бог бережёт 
от простуды и здравого смысла. 
 
Мне б китайский в морщинках миндаль, 
из гречишного мёда – медаль, 
никого не продавшие книги, 
корабли, устремлённые вдаль: 
бригантины, корветы и бриги… 
 
Мы выходим во тьму из огня, 
ждём кентавра, что пьёт «на коня», 
и доставит тропою короткой 
всех, пославших когда-то меня – 
за бессмертьем, как будто за водкой.