Александр
Кабанов

* * *

О, безбилетный ангел мой, 
любитель постных щей, 
останься, не спеши домой, 
не собирай вещей. 
  
Не расплетай на крыльях шерсть, 
не допевай куплет, 
в котором – Бог на свете есть, 
а вот бессмертья – нет. 
  
Что просто сгинули во тьме 
и Пушкин, и Басё… 
Ведь это будет, как по мне, – 
не честно. Вот и всё. 
  
Прощальный привкус коньяка, 
посуды – вечный бой. 
И день, надтреснутый слегка, 
с каёмкой голубой.