Александр
Кабанов

* * *

Наш президент распят на шоколадном 
     кресте: 
82% какао, спирт, ванилин, орехи, 
вечность — в дорожной карте, смерть — в 
     путевом листе, 
только радиоволны любят свои помехи. 
  
Будто бы всё вокруг — сон, преходящий в 
     спам: 
ржут карусельные лошади без педалей, 
вежливые гармошки прячутся по кустам, 
топчутся по костям — клавишам от 
     роялей. 
  
Здесь, на ветру трещат в круглом костре 
     углы, 
здесь, у квадратной воблы — вся чешуя 
     истёрта, 
и, несмотря на ад, снятся ему котлы, 
плач и зубовный скрежет аэропорта, 
  
голос, рингтон, подобный иерихонской 
     трубе, 
только один вопрос, снимающий все 
     вопросы: 
«Петя, сынку, ну что — помогли тебе, 
ляхи твои, твоя немчура и твои 
     пиндосы?» 
  
Наша война ещё нагуливает аппетит, 
мимо креста маршируют преданые комбаты, 
но, Пётр поднимает голову и победно 
     хрипит: 
«82% какао, спирт, ванилин, цукаты...»