Наш президент распят на шоколадном кресте: 82% какао, спирт, ванилин, орехи, вечность — в дорожной карте, смерть — в путевом листе, только радиоволны любят свои помехи. Будто бы всё вокруг — сон, преходящий в спам: ржут карусельные лошади без педалей, вежливые гармошки прячутся по кустам, топчутся по костям — клавишам от роялей. Здесь, на ветру трещат в круглом костре углы, здесь, у квадратной воблы — вся чешуя истёрта, и, несмотря на ад, снятся ему котлы, плач и зубовный скрежет аэропорта, голос, рингтон, подобный иерихонской трубе, только один вопрос, снимающий все вопросы: «Петя, сынку, ну что — помогли тебе, ляхи твои, твоя немчура и твои пиндосы?» Наша война ещё нагуливает аппетит, мимо креста маршируют преданые комбаты, но, Пётр поднимает голову и победно хрипит: «82% какао, спирт, ванилин, цукаты...»
Популярные стихи