Александр
Измайлов

Сонет одного ирокойца

Где холодно, цветы все худо там растут. 
Лишь выходишь, они показываться станут, 
То солнечные им лучи потребны тут, 
Но вместо солнца дождь, снег, град - 
     они и 
вянут. 
  
Канада есть сия холодная страна, 
Цветы - писатели, а солнце - одобренье; 
И наша нация, к несчастью, есть одна, 
Где авторы в таком находятся презренье. 
  
Утешьтесь, бедные! и прочие науки 
Все одобряются не более у нас; 
Возьмите, юноши, не книги, карты в 
     руки, 
Вертитесь, кланяйтесь - чины, места 
     ждут вас. 
Бостоном, танцами составить счастье 
     можно, 
А с просвещением в леса сокрыться 
     должно.