Луна, сгоревшая на треть, Цветущий сад у самых окон. «Ах, как не хочется стареть», – Ты обронила ненароком. Клён обняла над родником, Пушистый куст к груди прижала. В меня метнула светляком, И к сонной речке побежала.
Все стихи
Популярные стихи
Завершение регистрации на «45-ой параллели»
Для активации аккаунта, перейдите по ссылке, отправленной в письме на Ваш адрес электронной почты.
Внимание! Если письмо не приходит долгое время, проверьте папку Спам.