Рубрика: Четвёртое измерение

Я ухожу в писательский свой угол:
Там волны бьются лбами о суда,
Там вызревает ствол древесный в уголь,
Там ждут безумцы Страшного суда.

…о бережном дыхании зимы,
которая всё суетное студит.
Грядущий снег и будущие мы:
свидетели,
но никому не судьи.

Дорога привела на стойбище проплешин.
Где пастбища души? Пустынные края.
В заоблачном лесу косматый пьяный леший
печально проворчал: «Дорога – не твоя».

Я умею лепить вареники –
немудрёная вещь, несложная.
Только жалко обычно времени:
всё равно ведь не те – из прошлого.

Над грущёвкой расстелется белый дым,
и нестрашное пугало в рваных джинсах
зачитает – со скуки – до чёрных дыр
и поэзию смерти, и прозу жизни…

В этой тьме, в холодной этой клети
Огонёк порадует любой,
Потому что не было на свете
Ни одной, сравнившейся с тобой.

Он пришёл незаметно, как ночью приходит снег.
Интернет отключили, подняли оплату связи.
И ложились снежинки под ноги, мешаясь с грязью,
А она застывала мгновеньем в извечном сне…

Как вариант – я принимаю время.
Настолько, как спланировал мне Бог.
А старость где-то за грудиной дремлет,
Завязывая новый узелок.

Тихий берег... дальний берег...
Есть ли что-нибудь родней?
Каждый мир огромный мерит
Малой родиной своей.

Глаза приладь к окрестной темени
и без развода разгляди,
что нет у плакальщика времени,
но небо светит впереди.

Выжженное поле
Этой жизни всей.
...Жив
Под гнётом боли –
Новое засей…

Уже давно есть мнение в активе:
Подходы нужно новые найти!
Естественный отбор неэффективен,
С таким отбором нам не по пути!