Рубрика: Четвёртое измерение

Устроенная жизнь законная
Ведёт меня. Но как-то, вдруг,
Проснусь от шума заоконного,
Усталый, выйду. Дождь вокруг.

Но это будет завтра, а пока
Итака непростительно близка,
Как тополя, разорванные в клочья.

Содружество наше строптивое
изведало время счастливое –
нам Бог даровал передых...

...ещё я собираю звёзды ночью –
ворую, наливные, прямо с неба,
а днём сижу – нанизываю строчки
на нити трав, сплетая быль и небыль...

Бессмертья нет. Искусства тоже нет.
Есть тайное движение планет,
есть память, запечатанная в пластик.
В ней тишина и звёзды над рекой.
И есть покой, как выразился классик.
Холодный, оглушающий покой.

В отражении столько света, что раме вровень,
кажется, всплеск руки – он польётся «за».
Солнце повсюду и нет ничего солнца кроме.

Время капает из крана,
тихо капает из крана –
то ли дождик, то ли рана...
Собирается в слова.

И встретимся, обнимемся, повиснем,
Застынем молча города внутри.
Мы всё друг другу написали в письмах,
Нам не о чем с тобою говорить.

Стихи случаются,
Бывает, даже ночью
Постучатся.
Рождается строка,
Слова встречаются
И исподволь сбываются.
Нечаянно.

Зима – пора шлифовки старых смыслов,
обкатки новых, в гору и с горы.
Но путь снегами, как шелками, выстлан,
а смыслы, будто терние, остры.

Ещё его поили сладким чаем,
махоркой пахло, веяло теплом,
он засыпал, была теплушка раем,
он это чувствовал, но понял лишь потом.

А тот, кто держит руку на стоп-кране,
вопросов никогда не задаёт, Он знает: балансируя на грани,
падение меняют на полёт.