Рубрика: Четвёртое измерение

застынешь, голову запрокинув, ёжась, едва дыша,
слушая белый шум, потусторонний/посюсторонний шорох:
это и есть жизнь – сиюминутна и хороша,
иногда особенно хороша в паузах и повторах

Угол зрения – сектор обстрела.
Млечный Путь, если глянуть с Земли,
Представляется раненым телом,
Затерявшимся в звёздной пыли.

Что ты вспомнишь: поля лиловатые,
стайка сонных, мигающих в небе скворцов,
и набухшие почки, как бы виноватые –
тычутся в сумерки, словно в лицо.

Тонет утро в молоке,
За туманом будет ясно.
До чего же, Боже, разно
Жить в небесном кулаке...

И стала мне теперь известна
Одна из тайн бытия –
Для смертного страшна не бездна,
Но ожидание ея.

Мы вроде муравьёв, а может, пчёл, которым
положено дремать в укромном уголке.
Не ворошить труху былого разговором.
Не помнить про цветок, зажатый в кулаке.

И растет во мне, как гул какой-то новый
Звук, сминающий, как древнее заклятье.

Там, от Чёрной речки,
Обжигая лёд,
Вольной русской речи
В жилах кровь течёт.

В этом мире всё просто. Ты думаешь, правила строги?
Только ты выбираешь дистанцию, сложность пути,
скорость дикую трассы, раздолбанность сельской дороги...

Бумага стерпит, видимо, не всё,
Но рукопись воскреснет не впустую –
В ней точку замени на запятую,
И день грядущий правки пусть внесёт.

Город задушен, лежит под ногой, как мяч,
дети на брошенной стройке кричат: «Паркур!» –
время проходит, но так же болезнен плач
в горле без кома, ползущего к кадыку.

Выдержим? Выдержим. Нам ли, отчаянным,
это впервой – промерзать до корней?
Кухня, плита с выкипающим чайником,
жизнь за окном. Но не будем о ней.