Подкошенный солдат. Подросший лепесток.
Никто не виноват. Никто не одинок.
Никто, нигде, никак, не нужен, не зачем.
Конвой рождает страх. Любовь рождает всех.
Всё тянется к звезде и от неё бежит.
Все мысли о Тебе – очередной транзит.
Движение вперёд. Движение назад.
Быть может, оживёт подкошенный солдат.
Быть может, души все вернутся к алтарю
за словом, коим я сейчас здесь говорю.
* * *
Потянуло с озера прохладой,
Лёгкой рябью заиграла гладь…
Облаков растрёпанную вату
Захотелось в целое собрать.
И, напряв пречистейшие нити,
Что нежны, как детский волосок,
В полотно из траурных событий
Вшить небесный белый лоскуток.
У облака коллеги – облака.
Меланхоличной синевы шатёр
И семицветной радости река.
У облака ни друга, ни отца, –
Наставники из рода грозных туч.
У облака ни храма, ни дворца.
Приятель ветер и приятель луч,
Которым дела нет до облаков,
Поймают и отпустят. Нрав таков.
У облака есть речь, сказал Поэт.
Но мы не слышим облачных бесед.
У облака есть песня, и она
Лишь малым детям на Земле слышна.
