Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»

Сергей Балиев

Россия, Ирбит


Берега

Берега заповедных рек.

Тот - в каменьях, а тот - песчан.

Первозданность из века в век.

И реликтовая печаль.

 

Реки - стрелы и серпантин -

то стремниной, то - чуть дыша.

И сливаются все пути

из реальности - в чудеса.

 

Здесь и радость, и злой разбег

прорываются сквозь туман.

Справа высится оберег,

слева стелется талисман!..

 

Солнце спряталось под фатой

из серебряных облаков.

И скользит над водой фантом -

отпечатком былых веков.

 

Наважденье? Химера? Жизнь -

та, что спрятана за спиной?

Полустёртые миражи.

Строчка в книжице записной...


СТРАНА ДОРОГ

Под радугой вольготно разлеглась

страна дорог, ушедших в никуда,

где спрятаны от любопытных глаз

покинутые всеми города.

 

Давно пора сердечко подлечить,

найти в росе начало всех путей.

Пусть реки запоют, забьют ключи

в стране даров, загадок и потерь.

 

Где, заплутав в старинных языках,

всё принимаешь сердцем - не умом,

шагая от восхода на закат

и звонким днём, и в сумраке немом.

 

Где черемша душистей, чем имбирь,

и трогательней сакуры ветла,

где согревают снежную Сибирь

зелёные таёжные ветра.


ЭТО ГОРЕЧЬ МОЯ

Это горечь моя

вдруг вскипит обличающим словом?

Или память

бессильно замрёт над циничным мирком?

Там, где землю его

прожигает война слой за слоем,

стиснул зубы солдат,

изготовившись перед броском.

 

Я его поддержу,

помогу одолеть этот бруствер.

И - в атаку, в огонь,

в полымя, где была - не была!

Приотстану, себя пожалев -

или попросту струсив.

Ну, а он - он в бессмертье шагнёт,

распахнув два крыла!..

 

Вроде, я ни при чём.

Вроде, жил я, как все и как надо.

Но, девятого мая

застыв у святого огня,

я опять ощущаю и стыд за себя, и досаду.

Словно пуля - в него!-

сквозь года догоняет меня.

 

Чем могу?

Да и поздно теперь, и не быть искупленью,

коль в себе не задавим мы трусость,

бездушье и ложь.

Чем могу?

Разве что

этим простеньким стихотвореньем

я его заслоню в той атаке,

где - врёшь, не пройдёшь!


ПОСЛЕДНЯЯ ПЕСНЯ

Последнее лето, последняя осень.

Забьёмся по норам, покроемся снегом.

Последняя песня в суровое небо

не сможет подняться, ударится оземь.

 

Сражаясь за правду, за славу и веру -

в мечтах и призывах, попойках и танцах -

мы мерзко смешили великого старца,

не ведая страха, не ведая меры.

 

Давно решено, уготовано было

кому-то с избытком, кому-то до срока.

Закроют обьятия двери и окна,

сроднимся с землёю золою и пылью.

 

Огни, наводнения, трубные меди -

почти за чертой, но ещё, может статься,

последнюю песню великого старца

успеем услышать на вздохе последнем.


ЦЕНТРАЛЬНАЯ(из цикла НЕСУРАЗИЦЫ)

В "Приют короля" мы подкатили ночью -

в лимузине, правда на прицепе у трактора.

Потом усердно коньяком отравляли почки -

шофёра, коллеги-поэта, так и

и. о. автора.

 

Наутро запылили дальше, давясь икотой.

Серпантин,

горы - горбы,

горы - верблюдами.

Ослик, арба, задрипанный джип, мотель "Дакота".

Почки, печень, горничные, похмелье лютое...

 

Следом - пустыня.

и снова Азия дразнится -

затерялись в глуши,

алкаши?

Или вечные странники?

В глуши? Позвольте! Большая разница -

была ты Средняя, теперь Центральная.

 

И жаримся, жаримся в ветхом уазике,

посылая всё к чёрту, вернее, к шайтану!

Аллах акбар!

Свершилось - дотянули до сказочного оазиса!

И спокойно уснули у кафешантана...


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»