Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»

Александр Марусев

Россия, Омск


Вчера

Вчера плясали руны молний,                    

Твой профиль вдруг нарисовав.    

И гром в своей каменоломне                     

Твои разыскивал слова!                 

                                              

Он гулко скалами ворочал,            

Ворчал, что так пройдёт вся ночь,

И наконец, к исходу ночи,             

Стал скалы в крошево толочь.       

                                              

Но, не найдя, тех слов, в печали,

Протяжно громыхал, хрипя,

Как будто что-то означали:

" Я больше не люблю тебя!"          


Октябрь

Погоды нет от слова "вовсе",         

Зато не мучит комарнёй!    

Рядами тучи. Отпуск. Осень          

На поле ёжится стернёй.    

                                   

Прошиты солнцем заходящим

На веер окна между туч.     

И облако, как страшный ящер,

Перегрызает зыбкий луч!   

                                   

Беззвучно, словно в древнем фильме,

Сверкает молнии зигзаг.    

С вершины кедра тёмный филин

Слетает, выпучив глаза.     

                                   

Но, миг спустя, с волною грома,

Настигнув тщетных беглецов,

В глаза и ноздри бьёт солома,

Холодный дождь летит в лицо.

                                   

Да хорошо – нашли сторожку,

А в ней и сухо и тепло.       

В углу – паук, похож на брошку,

Или на странный, с виду, плод.

                                   

Не отвечает на вопросы     

Заря в зарёванном окне.     

И дождь клюёт на крыше просо

Воспоминаний, близких мне.


Груздь

 

В березняке таится груздь:                        

Под мелкой травкой, под листвою.                                  

Сквозь грусть осеннюю нагнусь                          

И ткну пластиной ножевою.                                 

                                   

Ах, груздь, лесов родных краса,                           

Незаменим во всякой пьянке.                               

В воронке шляпки есть роса,                                

И рёбра хрупкие с изнанки.                       

                                   

Неспешно отрезает нож                             

Груздя от родины-грибницы.                               

На горизонте виден дождь,                        

И в косяке кружатся птицы.                                 

                                   

Ещё достаточно грибов,                            

И даже чуть не надоели.                            

В разгаре осень, жизнь, любовь.                           

И, до зимы - две-три недели…                              


До Гончих псов

Вся Вселенная просто одна стена между нами.

И бессмысленны все почему и когда, и где нам

Не любить, не летать под небесными куполами,

Над грохочущей адово бочкою с Диогеном.

 

Тащим жизни на мельницу наших безумных буден,

Удим рыбу, забросив снасти с реки на свой берег.   

Мы и так ненормальные: чудь здесь живёт на чуде!

Эх, первооткрыватели старых своих Америк!

 

Успокоиться бы, и смотреть в водяную линзу,

Как Догоны, встречавшие звёздных своих собратьев.

Или нет... На планете Земля найти Мону Лизу!

В заболевшей душе мне её целиком запрятать?                

 

Посмотри, как загон мирозданья уныл и тесен:

Ничего, кроме узких тропинок, идущих кругом.

Мы в бутылку вогнали проблему – бутылка треснет!

Вообще, эта тёртая тема – сплошная ругань!

               

Здесь теория крыс с нерешаемою задачей:

Если Бог одинок, то мы – факт – далеко не «если».

Кто-то свечи зажжёт, ну, а кто-то в подъезде – качер.

Недогнавшие небо – ваш путь – небоскрёбы лестниц.

 

Разыскать Гончих Псов – тут полжизни уйдёт… сбежать, а!

По созвездиям! Миг выжидая, рвануть нахрапом!

Пусть догонят кентавры и звёздные медвежата –

Попрощавшись рукою, копытом и мягкой лапой!


Полынья

Луна подвешена на ветвь.

Река шлифует побережье,

Душа как раненый медведь,

Не сможет жить такой как прежде.

 

И разделяющей реки

Искрятся снежные откосы.

И непомерно глубоки

Непрозвучавшие вопросы.

 

Когда ещё поставит лёд

Мороз, скрипучее забвенье!

И полынья нас где-то ждёт,

Последней точкою на вене.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»