Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»
Россия, Москва
И в тихом сиянье луны голубом,
Что словно фонарик висит над окном
Под музыку Моцарта движется дом,
Он лапы свои разминает
Он дышит уютом и детским теплом,
Испёкшимся хлебом и старым вином,
И всласть потянувшись наружным углом
Сквозь ночь до утра он идёт.
И скрипка щебечет, и лампа горит.
Он окнами в темень ночную глядит.
Он дому другому – «Привет!» - говорит,
Приветливо крышей кивает.
Так пусть будет каждому в мире большом
И скрипка в душе, и луна над окном.
Под музыку Моцарта кружится дом
И сны с облаков достаёт.
Стою. Смотрю на стопудовый стол
Дубовый, мощный, зверолапый.
Он занял комнату мою
(когда бы в дверь вошёл).
И жизнь.
Всю. Полностью!
Но я бы тихой сапой
Зажил бы в нём. И стал переползать
Первоначально тварицей лядащей.
И день за днём пространство постигать
Из ящика кочуя в новый ящик.
И, несомненно, смог бы разместить
Всю жизнь свою в прекрасном беспорядке:
Здесь лампу с абажуром засветить,
Вот здесь монбланом книжки и тетрадки,
Вот здесь стакан и блюдо с пирогом,
Вот здесь… А впрочем стоит ли об этом?
Как говорится: сразу «стол и дом».
Ну чем не обиталище поэта?
Ну, дальше больше. Я б в него врастал
Надёжно, капиллярно, аксонально.
Я б стал столом, а стол бы мною стал.
Друг друга мы бы знали досконально.
Вглядитесь: я – древесный индивид.
Дубовейшее чудо био века.
Не киборг там какой-то, а гибрид
Вельможного стола и человека.
Веду генеалогию свою
От исторических столодубов знакомых,
Считаю за почётную родню
Пиноккио и кучу дуболомов…
Мне не грозит уже забронзоветь
И мраморным подняться истуканом
Теперь своих я пестую, заметь!
Сверчков, жучков и разных тараканов...
Какое искушение столом!
Столбом, столпом, тяжёлым постаментом.
И маленький бесёнок под ребром
Заегозил: воспользуйся моментом.
Чу! Возглас: «Бред! Нелепость! Ей же ей!»
Позвольте мне не согласится с Вами.
А правда, ведь вы знаете людей,
Соединившихся с массивными столами.
От Люберецкого вокзала
Иду сквозь рынок не спеша.
О, как должно быть ты устала
От суеты моей, душа.
Что этот запах гниловатый,
Гортанный говорок чужой,
Хурму, обложенную ватой,
Воспринимаешь как покой.
И мне при этом тоже странно
Твоих касаясь эмпирей
Осознавать ноябрь туманный
И свет нервозный фонарей,
Себя в механике движенья,
Глаз светофора вдалеке,
Своё смятенье и броженье
Подобьем фрукта на лотке.
Это - вечер музыки света, углов и обломов.
Это - музыка раненой птицы.
Ночь отразилась в зрачках водоёмов
Кружа над столицей.
Вечер тот был голубой, да ранний,
Ночь та была молодой, да белой.
Музыка стонала птицей раненой.
Чего хотела?
И жизнь по капле на мостовую…
Сломалась где-то ограда ада.
Оплакала ночь свои поцелуи.
Но больше не надо.
ликвидатору Е. Хазову
В тот город мост давным-давно разрушен.
Ну ладно, так как тех авгиевых конюшен
Наверно не очистить никогда.
Хотя как говорят в реке вода,
Проточная, уже не радиоактивна,
Но пить её нельзя, купаться в ней противно
Психологически. Поскольку мыслит всяк:
Лет через надцать вылезет косяк
Онкологический, саркома ли, рачок
И серди ночи схватит за бочок.
Но можно посмотреть со стороны другой,
Но можно станцевать цыганочку с судьбой…
Что выпить хочешь – пей, а хочешь – закури.
(Ведь счётчик звонко щёлкает кюри.
И, значит, организм пронизывает гадость
Пред коей спирт и никотин лишь малость).
Тот город пуст почти, но всё равно
Не реже двух раз в год снимают там кино.
Фантастику, блокбастер иль док. фильм,
Что бы за морем Дональд или Билл
Перед экраном лопая поп-корм
Подумал о высоком о каком…
Но не смотря на запустелый вид
Тот город всё же очень знаменит.
И худ. литература часто пишет,
Что путь туда опасностями пышет.
По лесу бродит сучья голова,
При лунном свете спеет трын-трава,
И злые зомби выкушав травы
Прыжками скачут вроде татарвы,
И в кегли черепами у реки
Играют людоеды лешаки.
А также пишут то, что где-то там
Гнездится огнедышащий мутант -
Трёхглавый змей, садясь на ржавый лес,
Он каркает, как ворон здешних мест.
А после, матюкнув звезду Полынь,
Летит к пещерам на реке Горынь.
Но это всё – конечно же враньё.
Дурного мифотворчества новьё.
И думаю, что тот, кто так безбожно врёт,
Там не был и не пил тот желчно горький мёд.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»