Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»

Борис Панкин

Россия, Керчь


безносая приходит неспроста...

* * *

безносая приходит неспроста.
её визит расписан по минутам.
ступай за ней, заранее закутан
в кромешный саван от стопы до рта.

все споры с ней, ты знаешь сам - тщета.
она тебя, шута и баламута,
возьмёт и, как бутылку "абсолюта",
винтом опустошит, и - от винта.

и, вот, лети, безвольный лепесток,
ни ужас невозможен, ни восторг,
в бездонное планируй по спирали.

а тело что - оно уже не ты,
ему - могильный холмик да цветы.
тебе же путь в распахнутые дали.


мы в каком не припомню году...

* * *

...мы в каком не припомню году
ненароком столкнулись в аду
отрешённые зыбкие тени
не при памяти и не при теле

кто мы кто его знает дружок
ни примет ни намёков ни знаков
только слышен как будто рожок
исчезающе одинаков

только где-то на дне в глубине
беспокойство проснулось во мне
и вибрирует тонкой струной
монотонною нотой одной

...только в лете такая вода
что не вспомню тебя никогда


это доброе утро...

***

это доброе утро такое что просто постой
паровоз не стучите колеса кондуктор нажми
на заветный рычаг чтобы поезд чугунной звездой
враз упёрся в палёное небо в щебёнку людьми

это тёмное время настолько что даже не жди
меня мама хорошего сына твой сын не такой
чтобы сдюжить и выжить на этом казённом пути
ибо с детства отравлен экзистенциальной тоской

это низкое небо тяжелое будто плита
из гранитного сумрака вечный плацкартный вагон
чу! колёса на стыках выводят своё тра-та-та
словно вторят тебе в унисон в унисон в унисон


на жаре упадёшь...

***

на жаре упадёшь
и накроют тебя простынёй
в ожидании скорой

всё что прожито ложь
всё что нажито станет хернёй
только рокот мотора

увозящей тебя в никуда
запылённой газели
только тонко звенят провода
только сонные ели

вдоль последней дороги стоят
что твои часовые
только следом по небу летят
облака кучевые


умер максим...

* * *

умер максим и в общем-то хрен бы с ним
если бы не смердел его труп в подвале
если бы не в глазах его мутный дым
не силуэт мерцающий меж развалин

ходит как будто жив ещё и здоров
рот разевает словно немая рыба
смерть с лица вытирает с затылка кровь
бровь выгибает словно не верит в гибель

вдруг это всё неправда он просто спит
после тяжёлой пьянки ночной попойки
умер максим точнее сказать убит
да и не он это вовсе а бомж со стройки

вот и гадай то ли жив ты а то ли нет
кровь запеклась на полу или просто сырость
тускло сквозь ставни сочится холодный свет
снится тебе это всё или всё приснилось


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»