Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»
Россия, Краснодар
Козырьком лежалого снега с крыш
весна надвигается. Уныл пейзаж,
как необставленная квартира.
Но что-то уже изменилось в мире,
в его картине. Не так безнадёжно
шелестит камыш.
Слишком радостно расчирикавшись,
воробей копошится в стогу куста.
Серый и юркий, как домовая мышь,
только нарушишь тишь,
в норку небесную – нырь!
и не воротѝшь.
И не воротѝшь
автобуса, ушедшего от остановки,
безнадёгу зимних ветрищ,
вчерашнего дня, меня, тебя,
осенних горьких кострищ…
Всё начинать с обновки…
Почки на каждой ветке,
как спичечные головки,
только чиркнут о серые небеса
и займутся на завтра
под разгулявшийся ветер
зелёным пламенем древеса.
Ты ж потопишь пару калош
в расплескавшейся венеции луж,
разведёшь руками, скажешь: «что ж!»,
толкнувшему тебя в расходящиеся круги,
и отправишь кораблик пустой тоски
таять в дали воробьиных кущ.
2013
Корабль идёт по курсу,
команда сходит с ума.
Они много лет не в курсе,
почему их жизнь тюрьма.
Почему столетья плывут они
на обратной стороне Земли,
где вместо дневного огня огни,
обманчивые, как земля
на обратной стороне Земли.
Что же - за гроб плавучий –
короб, шкатулка с секретом?
Но знает шпангоут плакучий,
привязанный к курсу крепко,
почему бегут корабли,
почему не кончается шторм.
А ты, матрос, не боись, ковырни
свою внутреннюю темноту,
что темнее подземных штолен.
И зашевелится внутри червячок,
и все червячки вокруг,
и улыбнётся друг, морячок –
безгубым оскалом труп.
Так держи свой курс коробок,
костями побрякивай бренными,
чтоб голова, скользнувшая о сернистый бок
дала прикурить… Победная
песнь твоя с матерком
товарищ матрос врывается
с утренним бризовым ветерком
на материк, и кончается…
А корабль идёт по курсу,
паруса и ванты во вкусе,
команда сходит с ума,
но не может сойти с корабля.
2013
Парки живут не в парках
Парки живут в домах
в домиках живут казённых
там они что-то шьют
работают из-под палки
вечная у них запарка
поэтому иногда их бьют
и они ещё злее шьют
на власть они очень падки
над так называемой судьбой
так называемых людей
которые тоже падки
в неё же как мухи в мёд
у каждого свой черёд
записан в клетчатой тетрадке
оттуда не убежишь
бывает что Паркам жалко
тех кому они шьют
не по росту и слишком гладко
под горлышко не вздохнуть
но что они могут поделать?
работа у них такая
и ткацкий станок толкая
сами того не зная
одежонку себе же шьют
2013
куда деться от взгляда деревьев осенних деревьев
их глаза – разбитое небо заглядывающее в самые
фрейдовские закоулки забитой новостями души
их таких больших больше даже чем наши родители
страшно разрастающихся в небо закрывающих небо
пророчествующих разбрасывающих листовки устраивающих революции
снова и снова покрывая всё зелёным декретом на землю
а мы совсем не друиды не древопоклонники
чтоб открывать наши души ветвистым пророкам
нам может быть страшно просто страшно
также сбросить всю сбросить чешую шелуху
и остаться один на один перед этим небом
перед надвигающимся временем года
новым календарём
2018
Вчера ещё была зима,
обычная зима-не-зима,
без листьев, без снега, без мороза,
не уютная, зябкая, серая,
а сегодня синие деревья персика,
которые охраняет дряхлый пёс без ошейника,
дом без забора, раскисшая улица,
и как-то неудобно засмотревшись,
дурацки я бы сказал,
мне послышалось,
как синие деревья персика говорят
вышедшему покурить в пижаме:
«У тебя штаны в полосочку подкинь-ка купоросику».
И это уже нахальная откровенная весна,
ещё более откровенная чем поза-позавчера,
когда пчёлы нахально лезли в цветы,
которые продавались для женщин по всему городу.
А сегодня 11 марта.
Сегодня синие деревья персика,
а скоро будут синие от перекупа в море твои сладкие губы,
а потом слегка синие костяшки
пальцев вцепившихся в зонтик,
пытающихся перенаправить текущее осеннее небо мимо головы.
И тонны-тонны воздуха
делающие синими наше будущее и настоящее.
И кажется, что ты живёшь в стране
в которой никогда не было потрясений:
мировых войн, отечественных, холокоста, братоубийства
и находится она на большом острове,
защищенная от всех и вся,
и что скоро я выйду к краю,
и увижу огромные безжалостные волны,
обрушивающиеся на непреступный берег и уходящие не с чем.
А вот и семьдесят восьмой,
надо не забыть записать:
«синие деревья персика»
одиннадцатое марта.
2019
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»