Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»
Беларусь, Минск
У камина каменна
Грелась неприкаянна,
На постель сползаема куклой восковой.
За окном на улице
Вечер тихо хмурился –
От метели ревностной с дальней мостовой.
Придержал да выстудил
За подол цветистый мой.
Попытался за ворот – юркнула в подъезд.
Пять секунд в окошко я
Наблюдала крошево,
Что сменяло тёмное в белое окрест.
Мне бы пару «тёплых слов»,
Да перчатки смёрзлись в стон.
Лишь зубцами клацая, топала наверх.
Краем уха слушала,
Как скрипела груша-то.
Видно, не по возрасту оказался мех.
Глянь-ка, время выдалось –
Вечер вроде выдохся.
Постелил соломку да провалился в ночь.
И метель отчаянно
Что-то прокричала там…
Намела, намаяла да умчалась прочь.
Следом, робким мальчиком,
На дрожащих пальчиках
Месяц вышел хлипенький, словно по УДО.
А в кармане ножичек –
Так ему положено.
Чтоб не познакомиться с большею бедой.
Посмотрел на искорки,
Что с камина брызнули.
Посмотрел на куколку, словно сторожил.
Да пошел на цырлочках
По знакомым цыпочкам,
Радуясь рассеянно, что не разбудил…
Не считался сентябрь
Важной краской в осенних разборках.
Облетал, отлетал
И промозгло дышал на стекло.
Но хотелось найти
На цветастых, пока что, задворках
Блики летних чудес,
От которых осталось тепло…
Но хотелось еще
Подставлять обнажённые плечи
Под грубеющий луч
Поздней страсти, восторгов, обид.
Про себя усмехнувшись,
Что мудрое время подлечит
То, что снова в разлуках
привычно опять заболит.
Но сентябрь, но тоска…
Эта сырость и мерзкая слякоть…
Эти в полудремоте,
Нелепые, злые слова…
Ах, как хочется петь,
Ах, как хочется горестно плакать,
От того, что в итоге
Опять оказалась права…
Вероятно, старею…
И скоро появится мудрость –
Принимать равнодушно,
Спокойно, закат и рассвет.
Ах, как жаль, что из рук
Стала часто выскальзывать пудра.
И пропал интерес
К аналогии разных примет.
Все же – это сентябрь,
Что ни с кем никогда не считался.
Опрометчиво было
Верить в то, что согреет теплом.
Мчит скукоженный лист
По итоговой вымершей трассе.
Не вполне понимая,
Что скоро забудут о нём.
Пока июньская роса играла в лёд, туман и пламень,
Нерасторопная коса нашла, увы, свой скользкий камень.
И против шерсти поутру осипший вой огладил травы.
Отбившиеся вмиг от рук, они решили: «Жаждем славы!»
Пост-Геростратова страда пожгла цветастый мир поэтов.
Рассветы, птицы, города травой в зелёное одеты
Вмиг дорастают до небес без всяких вавилонских башен…
Пост-кислородный манифест в избытке оказался страшен.
Развеселясь по пустырям, опохмелившись летним зноем,
Из сотен выспренних упрямств освоила трава такое,
Что ни пером, ни топором…
Шуршит: «Смотри: я – кров и пища»,
И через щебень, напролом, вздымая гордо корневища
Ползёт!
Зелёных нищих рать, переговоры не приемля,
Четвёртый Рим ни дать не взять мешает грунт, бетон и землю!
Ни в золотые рудники…
Трещит асфальт, летят фасады…
Всем предсказаньям вопреки – зловещий шёпот: «так вам надо…»
Не надо так…
Незрелый век – последний вздох больной мембраны.
И гибнет жалкий интеллект, его рефлексы, вехи, драмы…
Зеленый ужас без конца, щербатый рык во все пределы.
Роса с лица, туман слепца и чей-то пламень оробелый,
Не принимая новый мир, сольются в соль, песок и глину.
Возможен свежий лабиринт, где некий зверь почешет спину
О прорастающий побег, намёк недавнего кошмара.
И следом грозно рыкнет век фторидов, серы и урана…
Возможно… нет, опять не то…
Торопко тенькает синица…
Молчит июнь о том, о сём, звенит коса – и мне не спится…
Горчит солёная тоска,
Ознобом стынет.
Чаинок конусный каскад
В заварник кинут.
Насыщен цвет, вечерний вкус,
Разлуки запах.
И я сейчас не ошибусь,
Решив заплакать.
Сентиментальность не в чести.
Поставлю водку.
Под надоедливый мотив
Раскрашу нотку
И буду через вечность фраз
Хранить открытку.
Вся жизнь – попытка номер «раз…»,
Вся жизнь – попытка…
Волновались громко –
молчали нервно.
Соглашаясь с ломкой,
боялись скверны.
Разрушали смыслы,
теряли время.
Приходили к мысли,
что так со всеми.
Предавали память,
тянули шеи,
Становясь частями
чужой идеи.
Притворялись кем-то,
меняя роли,
Козырнув акцентом,
желали воли.
Понимали четко,
увы – не миф мы…
Утешались водкой –
грешили рифмой.
Принимали болью
порез на коже,
Заучив невольно:
«Помилуй, Боже».
Предавали честных –
хвалили разных.
У властей, у местных –
ходили в праздных.
Становились в позы,
кичились фото.
Получив неврозы,
кляня работу.
Нацепив манеры –
желали славы.
Пик своей карьеры
добив скандалом.
О такой кадрили
жалеть негоже …
Вроде, нас – любили.
И мы – похоже…
И о нас, истлевших –
во чистом поле,
Только это вспомнят –
чего же боле…
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»