Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2020»

Кристина Крюкова

Россия, Москва


Август

Оплывшей свечой безутешная ива
Роняет в поток уходящее лето,
И сотни листов отзвеневшего чтива
В речном зазеркалье теряются где-то.
Те письма прочтут Водолей или Овен,
Светилом играя у бездны молочной,
Пажи-метеоры над чернью часовен
Составят ответ долгожданный и срочный.
Рассыпались яблоки наземь и в небо,
Поля, затаившись, живут ожиданием,
И крепко сплетённые косы у хлеба -
Как будто бы скованные мирозданьем...
Всё точно литое: тугая рябина
На обжиг идёт, под оранжевый пламень,
А там, на дорожке, ценнее рубина -
Кровавой гвоздики пылающий камень.
Горячие ночи все дольше вздыхают,
А ты не спеши в сентябре раствориться:
Овации публики не утихают,
Коронное соло опять повторится...
Ах, Август гнетущий, божественный, львиный -
Волшебник, дарующий жизни начало!
Я знаю и голос, и запах твой винный,
С тех пор, как младенцем тебе прокричала.
И я, словно август, горячей кометой
Обрушилась в мир золотыми лучами,
И стало, пожалуй, хорошей приметой
Огни вертумналий предвидеть ночами.


Фреска

Поэту одиночество - родня,
Но я приду и поселюсь напротив
Заветных окон, если ты не против,
В прощальных бликах гаснущего дня.
Мой жребий - ветром радужным кружить,
Как карусель винилового круга.
Почти забытая тобой подруга,
Что без тебя не научилась жить,
Дитя урбанистических долин,
Стрекозам меднокрылым в подражанье,
Летит к тебе под вечное жужжанье,
Сквозь монотонный стрёкот мандолин.
Но если не придётся нам, бунтарь,
Изведать радость долгожданной встречи,
Тогда мои податливые плечи
Переродятся в огненный янтарь.
И новым островом явлюсь из недр
Под шёпот волн, в разломе океана,
И пустит корни сквозь меня лиана,
И ощетинится могучий кедр.
И вот тогда мы проскользнём с тобой,
Легко, как бриз и терпкий запах пиний:
В ушко иглы и перекрестье линий
Небесной вертикали голубой.


На смерть друга

Приходит час, когда формальности не в счёт,
И стрелок бег утратил безупречность.
Одно пространство искривлённое течёт,
Пульсируя от точки в бесконечность.

И ты растерянно стоишь совсем один,
Хотя вокруг всё буднично-живое,
И словно ищешь что-то позади гардин,
Листву герани спящей беспокоя.

И неожиданно меняешь "Вы" на "ты",
Как будто ждал согласия у смерти...
И непосильной ношей кажутся цветы,
Когда число их чётное в букете.

И капли-слёзы выступают на ребре
Стакана ледяного с гладкой кожей,
И ты не веришь в этот день в календаре,
Твердишь себе: - "Ошибка, быть не может"...


Старомодное

Поднявшись на крыло в объятьях ветра,
Вплетаясь в вихри суматошных птиц,
Смешайся в царстве огненных зарниц
С руладой соек, с колыбельной кедра.

И в песне той на языке журчащем
Поведай всем о сказочном зверье,
О горных кручах, о косматой чаще,
О воинстве в сосновой чешуе.

О том, как молчаливые долины
Маняще разговорчивы в ночи,
Лишь там метели обжигают спины
И повергают в хладный сон ключи.

Там на костлявых лапах в избах ветхих
Столетья обращаются в песок.
Дурманит горький дым еловых веток
И на берёзах закипает сок...

Пусть о заветном говорят: - "Не ново,
Не в моде архаизмы прошлых лет", -
Но так же красит осень лист кленовый
В багряно-медный старомодный цвет.


Напиши мне письмо из Арденнского леса

... А, возможно, ты пишешь мне письма во сне,
Где тебя посещают Сатиры и Фавны?
Длинноухие, преданные Весне,
Ни богам, да и смертным простым не равны.
Огоньки, колокольца звенят в тишине,
Сикиннис отбивают Диониса плуты..
А под топот копыт твои письма ко мне
Не доходят, мой друг, почему-то.
Что же делать тогда, ну не гнать же козла ?!
Ах! Простите, милорд, то есть - Фавна.
Я бы клевера с сеном ему принесла.
Правда, было бы очень славно?
Напиши мне письмо из Арденнского леса
И вложи дух фиалок в него и лилий,
И клочок мягкой шерсти веселого беса,
Что танцует под музыку разных стилей...


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2020»