Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, Пушкино
В. Ходасевичу.
И увидел во сне: вот, лестница стоит на земле, а верх ее касается неба; и вот, Ангелы Божии восходят и нисходят по ней.
(Книга Бытия)
И вновь вспорхнув по этой лестнице
(мои ботиночки крылаты!),
я стала для маэстро вестницей
из мира, где он жил когда-то.
Под памятником в тихом скверике,
в кафе у белой балюстрады,
не в Аргентину, не в Америку –
туда, где мне, как другу, рады;
куда не ходят вездесущие
маршрутки, поезда, паромы,
в разъятую на суть и сущее
во времени, – бегу в Плерому.
Одно случайное касание
(когда и как – не помню дату) –
мне стало принцепсом алкание,
а я – по гроб его солдатом...
Открою том, а там икается –
поэтам, мне дарившим слезы
и то, что вкратце называется
живой души апофеозом.
Он говорил, что будут свечи,
А я стеснялась закурить.
О нашем будущем, о вечном,
Что все живое хочет жить...
И мысль возникла об Иове,
О таинстве больших потерь...
Как я нахмуривала брови,
Какая разница – теперь.
Поздний вечер,
заварена чашка улуна.
И не место под елкой,
не место вселенской тоске!
– Так о чем же упавшие в ночь
из прорех фиолетовых руны?
что и топос, и хронос,
как фреска на мокром песке?
Неизвестен ответ.
Но, знакомый всем лично
(в этот час ему рада земля
и всяк на земле человек),
при луне, что взошла
над высоткой столичной,
появляется все-таки
первый
декабрьский
снег.
– Он пришел!
И под куполом черствого неба –
аж мурашки бегут по ребристой
сутулой спине,
за фальстарты, за бредни
за горечи честного хлеба –
благодарность за крест
разгорается скрытно
во мне.
Снег идет, снег идет.
Возвращается снова, и снова...
Заметает асфальт –
и все ближе полуночи путь.
Белый снег. Белый свет.
На открытке – Библейское Слово...
Натоптала ее под окном,
подмерзая в куртенке чуть-чуть.
Приходит время засыпать под шум дождя.
Под шум дождя небесная лютнистка,
рожденное в движенье атмосфер дитя,
встает на край и не боится риска.
Страду предчувствуя, гудят «урра!» поля,
и воды льют к апрелю увертюры,
и облака, с амбицией фигуры,
тобой любуются – как ты чиста, земля.
Еще полшага – осознать, что вот же! есть!
суглинка аромат... ради минуты
такой, лютнистка... ах о чем? о чем невесть
играй, мне в такт дыша на ритенуто.
«Где бы, где бы я не находилась,
Что бы в ком бы я не находила,
Я хочу остаться тебе милой,
Так банально – милой
До могилы...».
Мысль – мелькнула, и неслась – маршрутка,
И от солнца – выступили слезы...
И (быть может, это было шуткой?)
Ты пропел по радио серьезно:
– Где бы, где бы я не находился,
Милая, со мной всегда ты рядом!
И летел мой путь земной, стелился
По шоссе, потом под эстакаду.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»