Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Украина, Одесса
Мы снова будем прах,
всё может повториться:
на тоненьких ногах
мы – глиняные птицы.
Не помню, был ли нерв
взъерошенного свода,
но падали наверх,
клевали звёзды в водах.
Ты сбросила виссон,
обнять меня крылами.
Я знаю, Вавилон
отпустит нас едва ли.
А попробуй согни
Тот каштановый локон,
Что сплетает огни
В волосах Каллиопы.
Меж листвы и ветвей
Не писалось, не пелось,
У природы стройней
Поэтический эрос.
И безумию – да! –
Все глаголы подвластны.
Проколов небеса
Свет пролитый per astra
Закипает без слов.
Медноглазостью ночи
Совершит ремесло.
По земле многоточат
дожди.
Гадать по крыльям певчих птиц,
Что пыль в лицо – священнодейство.
Из писем, вверх лежащих текстом –
Ты – шелест вырванных страниц.
Чернильный блеск нетопырей,
Над пламенеющей бумагой,
По ком скребут дубы корягой,
Давя из крон вино теней.
Недолго плыть вверх по воде,
Ты – кровь на черном полотне,
Вовнутрь свет звезды приречной.
Вальяжно время движет вспять,
Безмолвных лун седую прядь
Под головой пятиконечной.
Буковки выльются
Крупные с малыми,
Пальцы в кириллице –
Руки дырявые.
Рифмами стали мы –
Азбуки крошево.
Мысли отравлены,
Слоги взъерошены.
Детище бреда. Нет.
Времени детище.
Кляксы победные
Пенятся где ещё?
Бой с пуповиною.
Что-то рассыпалось:
Строфы чернильные,
Знаки и клинопись.
Только бы не потерять
бледные дали Деметры;
души колышутся вспять,
мысли приносятся ветром,
снег состоит из огня.
Где бы ни шёл,
кем бы ни был
рыхлое тело – броня
скреплена иглами
фибул.
К верху привязана нить –
боги играют за кукол,
только бы не уронить
неба изогнутый купол.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»