Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Роман Айзенштат

Израиль, Ришон Ле-Цион


Океанский скиталец

 

Он знал паруса, как пять пальцев,

Когда еще юнгою был,

В семью океанских скитальцев

Вошел и диплом получил

С печатью муссонов, пассатов

И подписью южных морей,

И не было среди пиратов

Отважней его и храбрей.

Спускался он с шаткого трапа

На берег ,  всего – ничего,

И шторма когтистая лапа

Не тронула душу его.

И снова он в море, он в море,

Братается с горькой волной,

И горе, проклятое горе

Обходит его стороной.

…Реальность выводит из сказки,

Ему девять лет и он спит,

Парнишка прикован к коляске,

А мозг океан бороздит.


Мирабель

 

В саду, где золотилась мирабель,

Встречались в дни, когда мы были юны,

И певчих птиц весенняя свирель

Сулила нам неведомые руны.

 

Качались незапретные плоды

Над юными хмельными головами.

Любовь в саду жила. Ее следы

Незримые читали мы сердцами.

 

Лишь в юности умение читать,

Не зная знаков, только чувствам веря,--

Природный дар. Я в том саду опять,

Но  предо мной уже  закрыты двери.

 

Здесь нет тебя, и нет меня того,

Кто был готов на все, напропалую,

Себя отдав, добиться своего.

Ах, мирабель! Плод золотой целую.

     


* * *

* * *

Зима. Мороза нет. Но день чудесный.

В дождливой пьесе солнечный антракт.

С бутылкой пива сумасшедший местный

Босой ногою отбивает такт.

 

Сегодня он не затевает споров

Со мной о Боге , о мирских делах,

И пуст в его  тележке грязный короб,

Огрызки хлеба в нем – еда для птах.

 

Шабат всегда он строго соблюдает,

А тут еще такой прекрасный день,

И  с улиц ничего не собирает,

Обычно тащит в короб дребедень.

 

День этот и для здешних птиц награда,

Слетелись мелкие из разных мест.

А этот короб – птичий Эльдорадо,

Как будто бы спустился к ним с небес.

 

Январь. Брожу по солнечному югу

И радуюсь, как тот же самый птах,

Тому, что солнце вытеснило вьюгу,

Что пчелы копошатся на цветах.

 

Дожди еще придут и будет серо,

И мой неадекватный визави

Мне  объяснит: «Недостает нам веры!»

Отвечу:» Не хватает нам любви!»


Дядя Боря

 

Дядя Боря, дядя Боря…

Люди думают: »Простак!»

Никогда ни с кем не спорит,

Улыбается , чудак.

 

С кожею  на «ты», с мехами,

Потому что, он – скорняк.

Никогда жене Нехаме

Не пеняет, что не так.

 

Все работа и работа,

Непонятно, когда спит.

Внуки бегают, босота,

Хоть мешают, дед простит.

 

Нож скорняжный и булавки—

Аккуратно все лежит,

Рядом на кургузой лавке

Тора, чистенький талит.

 

Перерывы на молитву

И короткий перекус,

Вновь за нож, острей, чем бритва,

Кож шматки на разный вкус.

 

В Минске  он скорняк известный,

Знают все, но не сдают.

Жены, дочки знати местной

У него обновки шьют.

 

Был малыш я, непонятной

Мне казалась жизнь его--

Притирался к суррогатам--

Жить, как хочет большинство.

 

И в цепочке из историй,

Что как будто ждут суда,

Дядю Борю, дядю Борю

Вспоминаю иногда.

 

…Сотню лет прожил он с Богом

И работой— все, что знал,

И в Нью-Йорке в синагоге

Умер. Тот его позвал.

 


* * *

* * *

Мороз добавил в снег крахмал

С замерзших простыней,

Тот захрустел и застонал

Под тяжестью саней.

 

И лошади средь белых ос

Неслись, буланый вихрь,

Которому не брат мороз,

По зимнему был лих.

 

Закутан в дедовский кожух,

Под боком, рядом с ним,

Я думал, маленький лопух,

Вся жизнь пройдет средь зим.

 

Давно то было, я подрос,

Сегодня среди тех,

Кто никогда не знал мороз,

Не мял руками снег.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»