Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Галия Попова

Россия, Екатеринбург


Считалка

какая эта странная считалка:
пускай уходит тот, кого не жалко,
кого мы и не вспомним никогда.

 

но забирает тёмная вода
того, кто здесь казался навсегда,
кто воздухом был.
нужного другого 
к себе зовёт несказанное слово,
и он шагает в морок, в пустоту,
поэму обрывая на лету –
не тот уходит в сторону не ту...

 

когда покинет третий нас, который
ещё не досчитал до цифры сорок,
четвёртый вдруг насвистывать начнёт,
чтоб не спросить: а завтра мой черёд?..
и бросимся считать наоборот.
но будет поздно, будет слишком поздно,
в нас кончились давно и свет, и воздух,
мы жили в шутку, думая – всерьёз...

 

нас кто-то окунает в море слёз:
идите в боль, идите и дышите,
забыв о том, что каждый – 
небожитель.


***

какой строкой мне дотянуться до
зовущей к звёздам лесенки у хлева –
по ней с любой немыслимой бедой
я поднималась жаловаться небу...
и становилась маленькой беда,
как ей и полагается быть в детстве.
звон соловьев, ликующих в садах,
и звёзд безмолвных близкое соседство
дарили неожиданный покой,
и миропонимание, и нежность.
и что-то примиряло, – не с собой,
а с чем-то несладимым, неизбежным...

 


***

рукав реки, впадающей в меня,
пришит к пальто, на вырост в детстве сшитом
(оно как жизнь – с себя его не снять),
а над рекой – воспетый куст ракиты... 

 

на отмели ущербная луна
купается и кажется огромной.
когда прихлынет, хлюпая, волна,
я дотянусь и до неё дотронусь.

 

сотрёт вода рисунок на песке,
а я всё там – до лунного отлива,
в том пальтеце и с прутиком в руке,
в неведенье, в забвенье ли счастливом.


***

уснув со словом ласковым во рту,
уйдёшь с ним в темноту и немоту,
в пути себя ничем не выдавая,
чтоб донести сохранным до отца
в края, где ни начала, ни конца –
у вечности дорога кольцевая...
пока дойдёшь по путанному сну,
и ввысь взлетишь, и вниз пойдёшь – ко дну,
но выберешься к свету из колодца.
и словно сотни жизней проживёшь
и все отдашь за маленькую ложь,
что он тебя услышит, отзовётся...
но кто-то, впившись в мысли, затрясёт:
проснись, твой сон – не сон, уже уход!
но как тебе в нём хочется остаться! –
ты в этот раз почти уже дошла,
и даль была печальна и светла,
и вновь ты не успела попрощаться...


***

погадай на осенней траве,
не идёт ли ко мне челове-
челове-челове-человечек?
так порой повторяешь слова,
понимая, их шепчет трава.
вот придёт, а порадовать нечем...
говори-говори-говори –
горловые твои снегири
оживают, чтоб вылететь в песню
бессловесную, слов и не на...
эта песня на счастье длинна.
к ней негадано выйдет чудесный
рыжий кот из осенней травы,
у него полон взгляд синевы,
будто смотришь в апрельское небо.
а вдали, где вода, – невода,
и деревья шагают туда,
как в любовь,
безвозвратно и слепо.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»