Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, Нижний Новгород
Кто жизнь надломит легко и тонко,
кто вечно кается в маяте.
А я украла себе ребёнка.
Взяла и спрятала в животе.
Кому – улыбка, кому – ошибка.
Мир как взбесился, поднялся шум.
Я золотую поймала рыбку,
никем не званную, и несу.
«Как неприлично! Так не типично!»
А я всё выдумала сама.
Во мне гнездиться семейство птичье
и просит хлебушка и зерна.
Вот и скачу я на ножках тонких,
на шпильках, в пёрышках, с хохолком.
А мир кривится, а мир хохочет:
«Не Богородица!.. С ветерком!»
«А как всё будет?.. А что ей светит?..»
«В хлеву рожать ей!.. Закрыть роддом!..»
А я же птица – сижу на ветке,
не предъявляю святой диплом.
«А где Иосиф?.. А был Архангел?..»
«А замуж выйти ей не с руки?..»
Сопит в две дырочки милый ангел.
Какие всё же вы мудаки.
Моя проблема, а всем дилемма.
Содом, Гоморра, Армагеддон…
А в Вифлееме, в душистом сене,
коровой пахнет и молоком.
2017.
***
Был ураган. И бабушка летела,
как бабочка летит через поля.
Её крутило в небе и вертело.
«Ой, батюшки, неужто это я?»
Платок цветастый ситцевый трепало
и космы облаков над головой.
«Не потерять бы новые чувяки,
рублёвые, с опушкой меховой».
Зачем она, во сне ль моём возникла,
Явилась в неустроенность, бардак?..
И к облаку привязанная нитка
не сдерживала воздуха атак.
Внизу, как щепки, плыли сухогрузы
в стремнине, отливавшей синевой.
И видно было белые рейтузы.
«Ах, боже мой, сыночки, боже мой».
Сама себя порочила – разиня!..
Народ её историю трепал,
что разные широкие резинки
сверкнули на коричневых чулках.
Да если б титул ангельский, вселенский,
да крылья, как у птицы, за спиной.
Она ж летела так по-деревенски,
нелепо, над Семёновой горой.
С округлою хозяйственною сумкой,
где пачка чая, сахар да батон.
А сколько было хохота и шума,
и злыдней, и зевак со всех сторон…
«Наверно это бабушка к погоде!
К дождю и снегу! К повышенью цен!»
Приметы есть, что мор пойдёт в народе,
хотя не сообщал Гидрометцентр!..»
Я бабушке протягиваю руку
в небесный безоглядный окоём.
Ты, бабушка, держись за жизнь, за сумку.
Авось всё сон, авось не пропадём.
2018.
Кошка – это сфинкс садовый.
Занята спонтанным делом –
спит, привязанная к дому
шерстяным кошачьим телом.
Или смотрит, не мигая,
как по небу проплывает
язь архангелом хранимый,
скумбрии святая стая.
Видит всплески волновые
и себя над белой чайкой.
И медуз в сети печальной,
на пути к печам Аида.
А потом идёт к коленкам,
чтобы притчу промурлыкать,
как же сладко в мире пенном,
где есть чайка – ангел рыбок.
2018.
С мороза мы входили в зал
счастливые, среди немногих.
Здесь, за стеною, Пушкин спал,
устав от тягостной дороги.
Хоть век за веком миновал,
где сани рассекали дали,
а он, зачем-то, спал и спал,
пока мы все стихи читали.
Казалось безрассудным нам –
лишь миг - и распахнуться двери -
кудрявый Пушкин выйдет сам,
чтоб нам свои стихи доверить.
И, предвкушая этот миг,
весь мир любили мы за это.
А Пушкин спал, как Книга Книг,
сном гениального Поэта.
2019.
После этой долгой спячки,
сна в слепой зиме медвежьей,
вышла я на снег горячий,
лёд перчёный семисвечный.
И в период всехней линьки,
в поселковом магазине
встала за солёной килькой
в очереди, посредине.
Для семи голодных кошек –
сфинксов, спящих на окошке,
продавец, продай на грошик
горстку кильки в чёрной крошке.
В дивном марте, в этом веке,
мир и килька да прибудет!
Кошки тоже человеки!
Кошки – мартовские люди!
Всем видна с небес парадных,
я топчу снега земные –
с килькой, хлебом, псом патлатым
в марте, в эти выходные
На тропе спляшу слоистой
в ботах дырчатых, сюрпризных.
Распалиться, просолиться -
вот она – соль нашей жизни!
2019.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»