Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Лариса Бухвалова

Россия, Нижний Новгород


***

Кто жизнь надломит легко и тонко,
кто вечно кается в маяте.
А я украла себе ребёнка.
Взяла и спрятала в животе.

 

Кому – улыбка, кому – ошибка.
Мир как взбесился, поднялся шум.
Я золотую поймала рыбку,
никем не званную, и несу.

 

«Как неприлично! Так не типично!»
А я всё выдумала сама.
Во мне гнездиться семейство птичье
и просит хлебушка и зерна.

 

Вот и скачу я на ножках тонких,
на шпильках, в пёрышках, с хохолком.
А мир кривится, а мир хохочет:
«Не Богородица!.. С ветерком!»

 

«А как всё будет?.. А что ей светит?..»
«В хлеву рожать ей!.. Закрыть роддом!..»
А я же птица – сижу на ветке,
не предъявляю святой диплом.

 

«А где Иосиф?.. А был Архангел?..»
«А замуж выйти ей не с руки?..»
Сопит в две дырочки милый ангел.
Какие всё же вы мудаки.

 

Моя проблема, а всем дилемма.
Содом, Гоморра, Армагеддон…
А в Вифлееме, в душистом сене,
коровой пахнет и молоком.
2017.

 

 


Был ураган. И бабушка летела...

***

Был ураган. И бабушка летела,
как бабочка летит через поля.
Её крутило в небе и вертело.
«Ой, батюшки, неужто это я?»

 

Платок цветастый ситцевый трепало
и космы облаков над головой.
«Не потерять бы новые чувяки,
рублёвые, с опушкой меховой».

 

Зачем она, во сне ль моём возникла,
Явилась в неустроенность, бардак?..
И к облаку привязанная нитка
не сдерживала воздуха атак.

 

Внизу, как щепки, плыли сухогрузы
в стремнине, отливавшей синевой.
И видно было белые рейтузы.
«Ах, боже мой, сыночки, боже мой».

 

Сама себя порочила – разиня!..
Народ её историю трепал,
что разные широкие резинки
сверкнули на коричневых чулках.

 

Да если б титул ангельский, вселенский,
да крылья, как у птицы, за спиной.
Она ж летела так по-деревенски,
нелепо, над Семёновой горой.

 

С округлою хозяйственною сумкой,
где пачка чая, сахар да батон.
А сколько было хохота и шума,
и злыдней, и зевак со всех сторон…

 

«Наверно это бабушка к погоде!
К дождю и снегу! К повышенью цен!»
Приметы есть, что мор пойдёт в народе,
хотя не сообщал Гидрометцентр!..»

 

Я бабушке протягиваю руку
в небесный безоглядный окоём.
Ты, бабушка, держись за жизнь, за сумку.
Авось всё сон, авось не пропадём.
2018.

 


Кошка – это сфинкс садовый...

Кошка – это сфинкс садовый.
Занята спонтанным делом –
спит, привязанная к дому
шерстяным кошачьим телом.

 

Или смотрит, не мигая,
как по небу проплывает
язь архангелом хранимый,
скумбрии святая стая.

 

Видит всплески волновые
и себя над белой чайкой.
И медуз в сети печальной,
на пути к печам Аида.

 

А потом идёт к коленкам,
чтобы притчу промурлыкать,
как же сладко в мире пенном,
где есть чайка – ангел рыбок.
2018.


В музее Пушкина. Нижний Новгород

С мороза мы входили в зал

счастливые, среди немногих.

Здесь, за стеною, Пушкин спал,

устав от тягостной дороги.

 

Хоть век за веком миновал,

где сани рассекали дали,

а он, зачем-то, спал и спал,

пока мы все стихи читали.

 

Казалось безрассудным нам –

лишь миг - и распахнуться двери -

кудрявый Пушкин выйдет сам,

чтоб нам свои стихи доверить.

 

И, предвкушая этот миг,

весь мир любили мы за это.

А Пушкин спал, как Книга Книг,

сном гениального Поэта.

2019.


Покупка кильки

После этой долгой спячки,

сна в слепой зиме медвежьей,

вышла я на снег горячий,

лёд перчёный семисвечный.

 

И в период всехней линьки,

в поселковом магазине

встала за солёной килькой

в очереди, посредине.

 

Для семи голодных кошек –

сфинксов, спящих на окошке,

продавец, продай на грошик

горстку кильки в чёрной крошке.

 

В дивном марте, в этом веке,

мир и килька да прибудет!

Кошки тоже человеки!

Кошки – мартовские люди!

 

Всем видна с небес парадных,

я топчу снега земные –

с килькой, хлебом, псом патлатым

в марте, в эти выходные

 

На тропе спляшу слоистой

в ботах дырчатых, сюрпризных.

Распалиться, просолиться -

вот она – соль нашей жизни!

2019.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»