Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»

Полина Потапова

Россия, Челябинск


Облака

не текут облака: небо — в лицах
полукаменных, не в облаках.

всё в твоих, Боже мой, небылицах,
всё в загадках, и небо — в руках
у тебя, внеземного прораба.
у меня же, слепого раба, 
только эта дорога до трапа
и небесная эта тропа

мимо птиц по обочинам белым,
укрывающим речь (пустоту)
за сизифовым облачным делом —
плыть бездвижно на вечном посту.
ведь куда бы ни плыли — не тонет
это тихое небо из лиц.

словно птицы застыли в бетоне.
словно вовсе и не было 

птиц.

 


Мост

Мост

туман такой звенящий впереди,
что кажется: в ушах твоих рябит —
иначе и не скажешь. и не надо.
здесь — грохот, а за белым дымом — тишь.
оглохнув, где-то между — ты молчишь
о том, что нет ни рая и ни ада.

а есть — по обе стороны поля,
леса и горы, небо и земля.
неважно, на какой из них однажды
прервётся эта явственная связь.
ты смешиваешь краски? месишь грязь? —
за это или нет, но жизнь отдашь ты.

ведь кто-то смотрит молча с высоты
на этот мост и прочие мосты,
по шпалам одинаковым гадая:
«загнёшься под мостом... слетишь с моста...
юнцом? немного позже? ближе к ста?» —
и слышит: «...не узнаю никогда я».

вот именно тогда ты узнаёшь,
как рельсы вдруг охватывает дрожь,
как время набирает скорость где-то.

но поезд проезжает по мосту —
и сердце отзывается на стук,
и важно только это.
только это.

 


Крупа

Отпускает свет нечасто, глухо,
по крупицам утро раздавая,
дьяволица, белая старуха,
неживая кукла ростовая.
Снег забывчив, кажется, на лица,
набросать бы мог, да вот листа нет...

Скоро память кашей обратится:
не проглотишь — комом в горле встанет.
Будешь помнить то, о чём не нужно,
и мусолить — бледная, седая —
что-то вечно тёмное на ужин,
пастью сердца светлое съедая;

то, в чём детской ясности — и той нет,
только память млечная и это:
ком пройдёт, и мячик не утонет —
он продрогшим детством канет в лето.
Там светлы печали нашей Тани,
но тебе ль сейчас грустить о том же...

После манки сладких ожиданий
будет гречка старости на коже.
Будет снег, и утром не устанет
за окном зима, как ночь, маячить.
Детство с детством путая местами,
будет сон катать комочек-мячик.

Будет всё, чего уже не надо,
чтоб сойти с излюбленной дорожки.
Только высь и звёзды до упада.
Только рис с изюмом.
Только ложки.

И зима, с её бескровным телом,
распознав в лицо тот свет с листа лишь,
наметёт непрочный холмик белым...

Так светло,
что точки не поставишь


Рентген

Рентген

у тёмных дней всю жизнь похожий фон,
хоть заменяйтесь, мрак и свет, местами.
ведь снится мне один и тот же сон
лет тридцать. и никак не перестанет:

как ночь всё смотрит, смотрит, от тебя
не отводя единственного глаза,
а ты — среди курносых октябрят,
в числе учеников второго класса,
дитя ещё, прозрачная душа,
девчушка-ангел — ленточки-цветочки —

дрожишь, как на рентгене, не дыша, 
зажав губами крестик на цепочке,
и страшных ожидаешь новостей
не год уже, не два, не три... не тридцать.

и холод пробирает до костей
и не даёт проснуться 
и укрыться.


Лёд

в эти морозы жуткие
минусом жизнь низка.
скован и воздух:  

шутка ли! -
чувства мои в тисках.

горло немого города
давит в себе меня,
где на конце не-провода,
линии не-огня —

лёд твоего дыхания,
halls и твоё ха-ха.
в рот моего стиха не Я —
ТЫ не вдохнёшь стиха.

вверх (где светает), 

вниз (в темно),
словно в тебя дыша,
снова катаю мысленно
солнца горячий шар.

мёрзлый трамвай к вершине дня
едет в наш май, в светло...

Господи, продыши меня
пятнышком на стекло.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»