Евгения Босина

                                      *  *  *

          «... я  изведал  вкус  пустыни...»

   А.  де  Сент-Экзюпери

Песок  считаем.  Сеем  ветер.

Пересекаем  море  вброд.

Мы  так  живём,  что  не  заметим,

Когда  конец  веков  придёт:

Исчезнут  время  и  пространство,

И  обратятся  звёзды  в  прах,

Но  с  нами – наше  окаянство

И  вкус  пустыни на  губах.

И  что  нам  после  ни  назначат,

Не  услыхавшим  Трубный  Глас, –

Не  вздрогнем  даже.  И  заплачут

Судить  собравшиеся  нас.

                                        *  *  *                                                                                                                                                                                             

Всю ночь напролёт промолчать  без  уомлку

и  слушать,  как  листья  бормочут  невнятно ....

Я  завтра  уйду,  но  уйду  ненадолго:

за  край  загляну  и  сейчас  же  обратно-

по  тучам,  по  хлябям,  по  зыбкой  дорожке,

по  травам  небесным,  по  тихой  аллее,

Ведь  это  же  так...  невсерьёз,  понарошку,

да  ты  испугаться  ещё  не  успеешь

а  я  возвращаюсь -  иду  неумело,

в  больничной, рубахе,  нелепой  и  куцей.

Ступать  очень  больно,  но  нечего  делать:

мне  нужно  вернуться,  мне  нужно  вернуться!

Одно  только  это  мне  ведомо  точно,

бредущей  по  сумрачным гулким  просторам,

бегущей  зелёной  изломанной  строчкой

по  чёрным  квадратным  полям  мониторов...

Я  знаю,  так будет...  А  ныне -  смотри  же:

как  райские  яблочки,  звёзды  повисли,

и светят  всё  ярче,  и  ветви  всё  ниже,

и  шепчутся  листья,  и  шепчутся  листья...

                                         *  *  *

Ни  стёртых  лиц,  ни  вымученных  строчек,

Ни  улиц,  ни  помоек,  ни  машин...

Ты – далеко.  Ты – путевой  обходчик.

Живёшь  себе  и  царствуешь  в  глуши.

Пресветлый  царь!  Вот  удочки,  вот  лыжи

Да  слепенькая  чистая  изба.

Ты  уцелел – чего  ж  ещё?  Ты  выжил,

Ты  путь  хранишь,  а  путь  хранит  тебя.

Ты  всем  простил,  и  все  тебе  простили,

Ты  всё  забыл.  Что  помнить – пьянь  да  рвань?

В  скиту,  в  углу,  на  краешке  России,

Эй,  кто-нибудь,  попробуй-ка,  достань!

Ты  далеко – от  торжища  и  боя.

Ты – в  меньшинстве. 

Но  что  есть  меньшинство?

Твой  путь  с  тобой  и  твой  Господь  с  тобою.

А  более  не  нужно  ничего.

                                           *  *  *

                     "Смерть- это  то,  что  бывает  с  другими".                               

                 И. Бродский

  Рассыпается  лист.  Меркнут  лики  печальных  икон.

  Задувает  свечу кто-то  быстро прошедший  по  дому.

  Умирают другие.  Уж  так  повелось  испокон.

Никогда  у  других  не бывает – увы! – по-другому.

Улетают  они.  И  полёт  их  всегда  одинок,

И  невидим,  и тих.  Сквозняками  распахнуты  двери...

Высыхают  моря.  Превращаются  камни  в  песок.

Насовсем – только  ты. Только  ты  всё  равно мне  не  веришь.

Понимаю, сомненья...  Особенно, если  болит...

Но  опять  запоют  от  весны  одуревшие  птицы

 И  опять  зашуршат  голоса  приозёрных  ракит:

 «Смерть, дружок, – это  то, что с тобой  никогда  не  случится...»

О,  как  правы  они!  Прав  щебечущий  глупый  народ,

Корни  правы,  стволы,  правы  юные листья  тугие.

Ну,  зачем  тебе  знать: одиночество,  ветер,  полёт,

Если  ты  навсегда – был  и  есть. Умирают – другие.

                                      * * *

               Прощайте,   январи  и  сентябри!

               Быть  иль  не  быть?  Ни  то  и  ни  другое.

                Верней,  и  то,  и  это.  Вот  такое

                Решенье,  добрый  Гамлет.  Посмотри:

             Порядок  действий  смят  и  упрощён,

             И  враг,  чьё  имя  Время,  загнан  в  угол.

             Пред  нами – вечность-Яндекс,  вечность-Гугл

             И  далее...   Какие  там  ещё...