Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Молдова, Кишинев
Тот изысканный свет золотистой свечи,
Что стоит на окне, отражаясь в пространстве,
Не изменит беззвездности этой ночи,
Но сулит нам тепло, не давая расстаться.
Там в окно намело, словно снега листвы,
Опустевшие ветви стучатся о раму.
Но так мысли грустны, так объятья чисты,
Что идиллия больше похожа на драму.
Не спеши ничего говорить о себе.
Дай и мне этот шанс промолчать, не ответив.
Кто не слышал – умней, кто смолчал, тот хитрей,
Пусть молчание станет совместным секретом.
Это бог листопада и бес-листопад,
От присутствия их изменилось сознанье.
Но рука наугад и слова невпопад,
И начало уже превратилось в прощанье.
Не грусти, эта осень хитрее лисы:
Я скорее поверю, что мне это снится,
Но так мысли нежны, так объятья чисты,
Что уже ничего никогда не случится.
Ты стоишь, уперевшись лбом в стекло, -
за окном забеленным - снегопад.
Боже мой, сколько снега-то намело!
Там, внизу машины ползут наугад,
там, внизу сквозь морок и фонари
незаметна уличная суета.
Что c тобой не так? Звони, говори!
Это лучше, легче, чем маята.
Чем метанье в замкнутой темноте,
где есть кофе и скомканная постель,
в коммунально-питерской тесноте,
за стеной которой снует метель.
Позвони, этот старый чудак Алекс Белл
зря ли принцип выдумал волновой?
Вот и неба край уже поседел,
вот и легче стало. И я с тобой.
Все мое состоянье сегодня - дорога,
быстротечность летящего дня.
Если многого просишь, дается немного,
остальное - претензии к господу богу
и к тому, кто спасает меня.
Наступающих сумерек темная птица
и закатный пылающий свет.
Если хочешь подняться, придется спуститься,
если хочешь исчезнуть, придется родиться.
Есть сегодня, а прошлого нет.
Есть скольженье дороги, бегущие тени,
перепутанные бахромой,
состоянье дороги, рассеянной лени,
отрешенья, покоя, прощанья, прощенья -
наконец, возвращенья домой.
Такой туман лишь в городе моем:
завис на ветках, опустился ниже.
Овечьей шерстью прет в дверной проем,
кошачьим языком шершавым лижет.
И ежишься, укутавшись в пальто.
Под рвущимся порывами зонтом,
под странным проявлением осадков.
растоптан, уничтожен без остатка.
В таком тумане можно умереть,
когда искажена вся суть пространства:
Вода повсюду, но исчезла твердь.
И ось земная – это просто жердь,
нет координат, а значит – постоянства.
В таком тумане точно пропаду,
пойду на звук и выйду в зябкой роще,
где, как и я, растерянно бредут
ушедшие. На смутный колокольчик,
зовущий нас в далекий зыбкий круг,
на звук,
что смолкнет в шорохе дождя,
и упадет, как рваная бумага.
И день стоит. И на пороге дня
стою,
не смея сделать шага.
Волною памяти принесены на сушу
все камушки, все пестрые ракушки –
не названные мной пока слова.
Все перемешано в морском круговороте:
соленая вода в песок уходит,
лишь пена застывает, как канва.
Перебирать слова в руке, как четки,
пока в звучанье не проступит четкость,
пока не обнажатся смысл и ритм.
Не огранятся паузы и звуки -
согласно поэтической науке -
путем души, размерности и рифм.
Воспринимая образы, как ветер,
рассматривая, как цветы в букете,
распробуя, как леденец на вкус -
скольжение неясной полутени -
то самое прекрасное мгновенье,
которое растратить я боюсь.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»