Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, посёлок Мурмаши Мурманской области
Январь наступил. И в тетради январь, всё бело.
Метель за окном и листы, как невесты на выданье.
Я снова в курилке, я снова за круглым столом
С моим недосыпом, который, наверное, выдуман.
Но нет: в самом деле, на праздники ночь напролёт
Все пьют, веселятся; глаза до утра – в телевизор,
А я же, впустив потихоньку нагрянувший год,
В час ночи уже был ко сну удивительно близок!
А в два уже спал. И салюты, и песенки «звёзд»,
Всё мимо меня пролетело – сгорело, отпело.
Мне снилась дорога, и снег, и ответ на вопрос:
«Что наша душа(?), если нет уже бренного тела».
Я шёл по дороге. Ух, снега во сне намело!
Сегодняшний он, словно те сновиденья-сугробы.
Когда же проснулся я, память мою унесло
С открывшимся ей, на другие, не в яви, дороги.
Усталость моя! Бесконечный лихой недосып!
И праздник – не праздник. И люди – тела, а не души…
Вдали, по метели, мелькают голодные псы,
И рвано висят их когда-то стоячие уши…
Скучал по декабрю я на экваторе,
ведь я с ним от рождения в родстве,
его морозы мне жену сосватали
и дури остудили в голове.
А там, на юге-южном не декабрьские
погоды, ночи, звёзды, облака;
там нет того, что северною сказкою
зову я, лишь приходит мой декабрь…
Когда ночами тихо вдруг становится,
морозно, серебристо, высоко,
и вьюга, непременная виновница
погоды злой – умчалась далеко,
стоишь и смотришь в небо. Смотришь, слушаешь,
а в небе, будто звёздные волхвы
играют с человеческими душами
в огне зеленоватой синевы:
мелькают тени, слышится подзвучие
игре небесной. Воздух, он – дрожит:
как вспышка, блик, сполох –
стоит трескучее
звучанье, непонятное в тиши,
и замираешь…
Там, в далёких тропиках
я так скучал!
И снился мне декабрь!
Да, мой декабрь,
с протоптанными тропками
в его – и дни, и годы, и века!
Не пой мне песен, милый друг,
давай-ка помолчим.
За стенкой дятел: стук да стук,
стучит себе в ночи.
И ностальгическая дробь
его – слышна не всем.
Да, подзабыл её народ
в потоке сладких тем.
Но времена: тельняшки цвет
во сне и наяву.
У нас всегда из века в век
в два цвета рандеву…
Неугомонный, перестал,
с начала месяца!
Быть может, попросту устал –
прислушивается…
В три дня апрельская метель
сменилась на тепло,
смеялось солнце и капель,
и ночью не спалось.
Казалось бы, уже весна!
Нет, оттепель была.
Но как расслабила она
и спутала дела.
Опять морозы по ночам,
и днём ещё зима,
и стук, который невзначай,
и снится…Колыма.
Да что она! На мерзлоте
и мы, и полстраны!
И перспективы ещё те.
А хочется весны…
Со мною нет моей любимой
Уже двенадцать дней:
Грустит под окнами рябина,
На ветке – воробей.
Я покрошил ему горбушку,
А он ведь не летит;
Моя жена ему подружка,
Какой тут аппетит!..
Да, ничего не лезет в горло,
Мы в этом с ним – родня;
Он распушился, смотрит гордо
На крошки, на меня
И не летит! Сидит на месте!
Ну, право, подкрепись!
Грустишь? И я грущу – мы вместе…
Такая живопись!..
Мы давно с тобой не виделись, дружище!
Всё скучаешь? Да… И трубочка дымит.
И по-прежнему в подножье сапожищи
Несуразные. С намёком…МАССОЛИТ!
А с каким намёком, кто ж его прознает?
Может, этого намёка – с гулькин нос.
Временами, письменами, именами
Разрешим у нас всегда любой вопрос.
Как известно, время всем укажет место;
Так и рукописи – точно – не горят;
И уходит: кто-то в гору, кто-то – в бездну.
А с портрета смотришь ты. Усталый взгляд.
Сапожищи безразмерны в голенищах,
Мне – и с ластами, а будут велики!
В магазинах днём с огнём их не отыщешь,
Эти чудо-чемоданы-сапоги!
МАССОЛИТ, или… как он сейчас зовётся?
А… Не важно: безразмерность ещё та!
Нынче пишущая братия, что звёзды,
Кто их, звёзды, во Вселенной посчитал?
Что ж, конечно, ради Бога, вы пишите.
Минут годы. Разберутся, что и как:
Кто любовник был, а кто скупой сожитель,
Или муж для Музы. Честно. На века…
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»