Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
Россия, Москва
Кровать, два стула ненадежных,
свет лампы, сумерки, графин…
Б. Ахмадулина
Над садом ночь. Окно закрыто.
Трещит в камине сухостой,
Вино домашнее пролито
На лист,
пока ещё пустой.
Но канет час, за ним минутка,
И вдохновение придёт.
Что будет - песня или шутка?
Никто
не знает наперёд…
Опять изящным ножкам стула
Скрипеть до самого утра,
А рыбам в банке плавать снуло
Под бег
гусиного пера,
Дождю шипеть в трубе каминной,
Не причиняя ей вреда,
И подсыхать горбушке тминной
На блюде,
где была еда…
А за спиной, на голой стенке,
Один единственный портрет,
Где ты сидишь, обняв коленки,
Все эти
двадцать восемь лет…
Бежит себе за строчкой строчка,
За шторой мокрый Коктебель…
Что жизнь? - недолгая отсрочка
До дня,
ведущего к тебе.
Все двадцать восемь лет не надо
Тебе ни кофе, ни вина.
И в том, что ты давно не рядом,
Конечно,
есть моя вина…
От рук моих неосторожных
Со свечки каплет* парафин.
Кровать, два стула ненадёжных,
Свет лампы,
сумерки, графин… (с)
*парадигма слова «капает»
Огромное окно. Глубокая печаль…
Навязаны душе январские акценты–
Забытой ёлки плач, заляпанный хрусталь
И яркой мишуры оборванные ленты.
На блюде золотом злачёный апельсин,
Ещё один накрыт банановою шкуркой…
О чём же мне, родной, у Бога попросить,
Пока колдуешь ты над серебристой туркой?
Пальтишко на крюке. И на крючке сама.
Противиться судьбе ещё не научилась.
…В плену больших снегов собаки и дома,
Такая вот с небес упала нынче милость.
Делишки подождут. Потрачу на дела
Заначки и звонки, инерцию и нервы!
Лишь только бы меня любовь не подвела,
Тогда я доживу до предпасхальной вербы…
Стучится не щегол, а жалкий воробей
В студёное окно. Мне жаль его до боли.
И хочется сказать: «Давай, стекло разбей!»,
Но смерть ему милей предложенной неволи…
На Старый Новый Год лампадку засвечу
И свечи, помянув родителей и сына.
Листая жизнь свою, поплачу, помолчу
И положу на стол два рыжих апельсина…
В тьмутаракани голосом низеньким
пела кормилица:"Спи, моя Лизонька,
ночью нет света ни справа, ни слева,
спи, моя девочка, спи, королева..."
Это ли вспомнила ты в каземате
(сломлена пытками, в скверне и мате,
в бархатном платье бордовом и страстном,
словно
осенняя
яркая
астра
в пухлых ладонях императрицы -
сорвана в гневе с орловской петлицы)?
В этой трагедии есть и изнанка -
пусть для истории ты самозванка,
бог с ней, c политикой! Это всё тлен...
Вечность - в изяществе белых колен,
в неповторимости взоров и жестов.
...Даже обнять тебя было блаженством!
"Через решётку я птицам крошу,
наше дитя возле сердца ношу...
Где ты, Алёша?", - кричала в окно.
Предал тебя и себя заодно
граф твой, возлюбленный, служка "Постылой"...
Будешь ты сниться ему до могилы
в бархатном платье бордовом и страстном,
словно
осенняя
яркая астра...
Царство любви - не россейское царство!
За красоту свою плен и мытарства.
......................
И подступили - царице в угоду -
воды Невы к обречённому горлу...
Автобус зацепил "Ямаху" боком
И скинул вниз с открытого моста.
Больница.
Ночь.
Родных у оперблока,
Как может, утешает медсестра.
Подключены искусственные почки,
Задействованы доноры, врачи…
Всё бесполезно, если смерть хохочет,
А жизнь, почти угасшая, молчит.
Служебки небольшое помещенье.
Хирург глотнёт давно остывший чай,
Попросит у мальчишки не прощенье,
А чтобы тот не снился по ночам.
Потом пойдёт больничным коридором.
Открыто встретив материнский взгляд,
В который раз услышит приговором:
«Ты виноват…
Ты виноват.
Ты виноват!!!»
Ей всё равно, что он хирург хороший
(давно зовут в Москву и в Ленинград).
…Быть богом на земле такая ноша:
«Я виноват!!!
Я виноват.
Я виноват…»
И замолчит.
Оденется за ширмой.
До остановки медленно дойдёт,
Забыв, что он сегодня на машине.
А в ней подарки детям.
Новый Год.
Тауэр…
Горит окно,
узников помня разных.
...Веки сомкнула, но
кто же спит перед казнью*?
Скулы бледней эмали.
В плошке – свечной огарок.
…Помнишь, в лесу поймали
птицу тебе в подарок?
Вспомни и смех пустой
(думала, не зачтётся?):
«Пой, соловейка, пой,
что тебе остаётся?
Ах, как просторна клеть,
жёрдочки есть, водичка…»
Только не стала петь
Анне смешная птичка,
билась среди зеркал,
с криком рвалась наружу!
А через день забрал
птичий бог
её
душу.
Вряд ли забыла ты
этот, из детства, случай…
Скорбно звучит латынь.
Впрочем, себя не мучай.
Чуда в темнице ждёшь,
не поддаешься страху!
Странно звучит, и всё ж -
счастье ведёт на плаху.
Близок конец судьбе!
Станешь сегодня, Анна,
зрелищем голытьбе,
дочкиным** рёвом: «..мама!»
Будь до конца собой
даже на дне колодца!
Пой, королева, пой,
что тебе остаётся?
Жадно
глотая скотч***,
Генрих орал: «Я холост!»
Пел о любви всю ночь
твой королевский голос.
*Анна Болейн казнена 19 мая 1536 года;
**будущая королева Елизавета I;
***шотландский виски
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»