Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2019»
ДНР, Дебальцево
Посмотри, какое полнолунье!
Слышен у палаток звон гитары.
Для кого-то я, конечно, юный,
Для кого-то я ужасно старый.
Рассуждать о степени таланта
Очевидно нужен дар особый.
В чём-то я похож на дилетанта,
Ну, а в чём-то я поэт матёрый.
Чтоб попасть на "верх" не лез из кожи,
Получалось жить не сильно гладко.
Не старался быть для всех хорошим,
По ночам кропал стихи в тетрадку.
В лабиринте жизненных вопросов
Зыбко всё и неопределённо...
Для кого-то я поэт-философ,
Для кого-то – белая ворона.
Государства - это те же зоны,
Бьют порой по темени копытом.
Я не собираю стадионы –
Не предпринимал таких попыток.
Если б замолчали в мире пушки
От моих простых стихотворений...
Кто-то усмехнется: "Да, не Пушкин".
Кто-то прочитав, воскликнет: "Гений!"
Хоть былые раны кровоточат,
Но упорство нам дарует силы.
Снова мы проходим тест на прочность –
Не сломались, не сложили крылья.
Наступает новый понедельник,
Дорожают перья и бумага...
Кто-то скажет, что поэт - бездельник.
Нет, скорее пахарь-работяга.
Километры строчек за плечами,
Ничему нас жизнь, увы, не учит...
Для того поэт не спит ночами,
Чтобы сделать мир немного лучше.
Я в думах порою парю над полями вздремнувшей Отчизны
Читаю страницы минувших великих времён.
Не раз сотрясали Отчизну мою катаклизмы,
Сменялись рассвет и крушенье различных племён и знамён.
Родная земля, ты историей древней богата,
Я черпаю силы свои у родимой донецкой земли.
Казалось, недавно в степи проскакали сарматы,
Исчезли вдали, лишь примяли слегка ковыли.
А жизнь расстилалась дорогой – холмы да ухабы,
Мелькали повозки, столетья сгорали в огне…
Остались потомкам в степи половецкие бабы.
Лишь бабы навечно застыли здесь окаменев.
Хоть предкам досталась суровая ратная доля,
Район приграничный – он служит исправно щитом.
Расскажет об этом бескрайнее Дикое поле,
Приручат славяне и Дикое поле потом.
С тех пор революций и войн проходило немало,
Народ не роптал, выживал, затянув поясок.
Планетой шагала эпоха угля и металла –
Был жизненно важен, добытый у нас уголёк.
Давно ли гремели в стране трудовые рекорды?
Награды в семейных архивах забыть не дадут!
Недаром считались рабочей элитой шахтёры
И тосты звучали: «За честность! За доблестный труд!»
Донбасс мой родной, это дивное счастье родиться
В краю, где копры терриконов небес достают!
Красоты твои пусть раскроют в холстах живописцы,
Величье твоё нам поэты ещё воспоют.
Характер Донбасский и эти строптивые гены
Позволят и дальше потомкам наш край развивать.
Никто никогда не поставит Донбасс на колени.
Жил он тихо, спокойно и просто,
Слыл философом и брадобреем.
Был направлен сюда в девяностых,
Чтобы мир стал мудрей и добрее.
Он мирил враждовавших соседей,
Помогал старикам, если надо,
Градус мог понижать у беседы
И свистки вырезал пацанятам.
А бывало, пускался вприсядку,
Чтоб не выть от тоски и бессилья -
Ныл безудержно шрам на лопатках,
Там, где некогда хлопали крылья...
И во взгляде - вселенскую тайну
Он хранил до скончания века.
Умирал обескрыленный ангел,
Навсегда становясь человеком.
Беды и горя хлебнули вволю –
Война не травы, мужей косила…
Не нарекали на вдовьи доли
Ульяны, Марьи и Ефросиньи.
Не им расстелен душистый клевер,
Другим сверкали алмазом росы,
А им придётся пахать и сеять,
Растить детей, чтоб не голы босы.
И жарким летом и в холод зимний
Не ожидали небесной манны.
Страну отстроят – они ж двужильны,
Так спокон веку впряглись и тянут.
Брось вдовьи годы считать, кукушка.
Избу не греет почетный вымпел…
Горчит судьба, солона подушка,
Но только это никто не видит.
Побеги даст молодая поросль,
А вы уйдете за дали сини…
Отчизны скрепы, России гордость –
Ульяны, Марьи и Ефросиньи.
Было это в ноябрьскую среду,
(Хоть уже не припомню всего)
Хоронили безногого деда,
А потом поминали его.
В огороде воронка зияла,
Полстены разнесло в ноябре.
Завернули дедка в одеяло,
Чтоб придать его тело земле.
Вязок воздух от чада и гари,
И от поднятой взрывам земли.
Ну, а ноги... мы долго искали,
Но найти их никак не могли...
От того на душе неспокойно -
Как ему на том свете без ног?..
Ночью снова приснился покойник:
"Ты принес бы мне ноги, сынок"...
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2019»